Le dije a Adrián Moretti que me marchaba, pero al ver aquella carta su rostro perdió todo color

Adrián Moretti me miró como si yo hubiera llegado tarde a mi propio funeral, y luego sacó de su escritorio un sobre color marfil.

—Me voy —dije, aunque la voz me temblaba—. Esta vez no voy a discutirlo.

Él no protestó. No me preguntó si había alguien más. Ni siquiera se levantó para detenerme. Solo abrió el cajón inferior de su escritorio, rozó con los dedos una pequeña brújula de latón que siempre llevaba consigo y colocó el sobre entre los dos.

—Recibí tu carta hace tres semanas.

Sentí que el aire del ático se volvía demasiado espeso. Afuera, la lluvia golpeaba los ventanales como un puñado de piedras.

—Yo nunca te escribí ninguna carta.

Adrián sostuvo mi mirada durante unos segundos. Después empujó el sobre hacia mí.

Mi nombre estaba escrito en el frente.

La letra se parecía a la mía con una precisión que me revolvió el estómago. No era una imitación torpe. Algunas letras tenían la misma inclinación, la misma presión nerviosa, incluso aquella pequeña mancha de tinta que aparecía cuando escribía demasiado deprisa.

Durante tres semanas había creído que Adrián ya no me amaba. Sus llamadas se hicieron breves. Sus besos, cuidadosos. Dejó de pedirme que me quedara a dormir entre semana y empezó a desaparecer detrás de puertas cerradas y reuniones que su asistente, Vanessa Cole, siempre sabía justificar.

—Está con los abogados.

—Tuvo una emergencia en la fundación.

—No quiere que lo interrumpan.

Yo había aceptado cada explicación porque era más fácil pensar que él se alejaba de mí que admitir que quizá nunca me había dejado entrar en su vida.

Esa noche le dije todo lo que había ensayado frente al espejo.

—Estoy cansada de las puertas cerradas, de los guardias siguiéndome y de tus silencios. No sé si esto es una relación o una habitación en la que solo me permites entrar cuando te conviene.

Adrián no interrumpió. Su rostro permaneció inmóvil, pero vi que apretaba tanto la mandíbula que un músculo le palpitaba junto al oído.

—No sé si lo nuestro es real —terminé.

—Lee la carta —respondió.

La abrí.

El papel olía a cedro, igual que los cajones de su despacho. La primera frase decía que me sentía atrapada. La segunda hablaba de su seguridad. La tercera mencionaba que yo lo amaba más de lo que él estaba dispuesto a permitirme.

Eran mis palabras.

No exactamente juntas, pero sí mías. Una frase se la había escrito a mi hermana después de nuestra primera pelea. Otra pertenecía a un correo enviado al consejo de la fundación. Una tercera la había mandado en un mensaje privado la noche en que Adrián olvidó mi cumpleaños.

—¿Por qué creíste que era mía? —pregunté.

—Porque pedía que no te confrontara. Decía que querías marcharte con dignidad.

Me quedé mirando la hoja. Durante tres semanas, él había interpretado su propia tristeza como una forma de respetarme.

—¿Y ahora qué cambió?

—Hace una hora recibí un mensaje. La mujer que escribió esto decía que se iría sin verme por última vez. Tú nunca te vas en silencio, Elena. Siempre tienes que discutir conmigo primero.

La rabia se me quebró en el pecho.

—¿Quién pudo acceder a mis mensajes?

Adrián se arrodilló frente a mí.

—Dímelo tú. ¿Quién utilizó tu correo? ¿Quién estuvo cerca de tus documentos?

Negué con la cabeza. Nadie tenía mi contraseña. Nadie usaba mi ordenador. Entonces recordé la gala de la fundación del invierno anterior, el ordenador averiado, el café que alguien me llevó y el escritorio alternativo donde terminé el informe de donantes.

Adrián se quedó inmóvil.

—¿Qué ordenador era?

La respuesta apareció en mi memoria junto con el tintineo de una cucharilla contra una taza.

—El de la sala de conferencias no funcionaba. Vanessa me llevó a otro despacho.

La brújula de latón dejó de girar bajo los dedos de Adrián.

—Elena —dijo muy despacio—, ¿de quién era ese ordenador?…

PARTE 2

—Era el ordenador de Vanessa —respondí.

La habitación quedó en silencio, salvo por el golpeteo de la lluvia contra el cristal. Adrián se puso de pie y tomó su teléfono. La pantalla iluminó sus dedos, pero no llegó a marcar ningún número.

—No la llames todavía —dije.

—¿Por qué?

—Porque si sabe que sospechamos, borrará lo que haya dejado.

Mi propia voz sonó más firme de lo que me sentía. Tenía las manos heladas. Apreté la brújula de latón que Adrián había dejado sobre el escritorio y noté el borde dentado clavándose en mi palma.

Él me observó con una intensidad que antes me habría hecho retroceder.

—¿Crees que Vanessa falsificó la carta?

—Creo que alguien entró en mi correo. Y creo que ella fue la única persona que me dio acceso a otro ordenador aquella noche.

—Vanessa lleva seis años trabajando conmigo.

—Y sabe dónde están tus contratos, tus claves de seguridad y todos los archivos de la fundación.

Adrián cerró los ojos un instante.

—También sabe que tú eres la única persona a la que no he protegido de mi mundo.

Aquella frase me dolió más que cualquier confesión.

A las diez y cuarto bajamos al piso de oficinas del edificio. El ático estaba en el último nivel, pero Adrián había instalado un ascensor privado que olía a metal caliente y madera encerada. Dos guardias nos esperaban junto a la recepción.

—Nadie entra ni sale —ordenó Adrián.

—¿Incluida Vanessa? —pregunté.

—Sobre todo ella.

La encontramos en la sala de juntas, recogiendo documentos de una mesa. Llevaba una blusa blanca y un reloj cuadrado de correa roja. Al vernos, sonrió demasiado rápido.

—Adrián, pensé que ya te habías ido.

—¿Por qué estás aquí a estas horas?

—Porque mañana se presenta el informe de la fundación. No quería dejarlo desordenado.

Sus ojos fueron hacia mí y regresaron a él.

—Elena, lamento mucho que hayas venido en un momento tan incómodo.

—¿Por qué lo lamentas?

Vanessa inclinó la cabeza.

—Adrián me contó que necesitabas espacio.

Sentí que algo frío me recorría la espalda.

—¿Cuándo te lo contó?

—No lo recuerdo.

—Yo tampoco recuerdo haberte dicho que me marchaba.

Su sonrisa desapareció apenas un segundo.

—No dije que te marcharas. Solo que estabas cansada.

Adrián apoyó ambas manos sobre la mesa.

—¿Usaste el ordenador de esta sala durante la gala del invierno pasado?

—Todos lo usamos. Era una noche de trabajo.

—¿Y mi despacho?

Vanessa soltó una risa breve.

—¿Estás interrogándome por una carta sentimental?

—Te estoy haciendo una pregunta.

La puerta se abrió detrás de nosotros. Entró Tomás Rivas, el jefe de seguridad, con una tableta bajo el brazo.

—Señor Moretti, encontré el registro de acceso de aquella noche. Pero hay algo que debería ver en privado.

Vanessa se volvió hacia él.

—¿Qué registro?

Tomás no respondió. Dejó la tableta sobre la mesa y mostró una lista de entradas. Mi nombre aparecía tres veces. El de Vanessa, dos. La última entrada había sido registrada a las dos y diecisiete de la madrugada, cuando yo ya me había marchado.

—Eso no prueba nada —dijo ella.

—No —contestó Tomás—. Pero la cámara de la sala sí puede probarlo.

Vanessa dio un paso hacia la puerta.

Adrián la bloqueó sin levantar la voz.

—Quédate.

Ella lo miró por primera vez sin fingir calma.

—No puedes retenerme aquí.

—No necesito hacerlo. La policía ya está subiendo.

—¿La policía?

Adrián pulsó un botón de la tableta. En la pantalla apareció una imagen borrosa de un pasillo, una bandeja de café y la silueta de una mujer inclinada sobre mi ordenador.

Yo me acerqué.

La figura llevaba el reloj cuadrado de correa roja.

Vanessa dejó de respirar durante un segundo.

Entonces el teléfono de Adrián vibró sobre la mesa. Él miró el mensaje y su rostro se endureció.

—¿Qué ocurre? —pregunté.

Adrián levantó los ojos hacia mí.

—La carta no fue el único archivo que copiaron de tu correo. Alguien acaba de intentar abrir una cuenta a tu nombre…

Y debajo del aviso había una dirección que yo conocía demasiado bien…

PARTE 3

—Esa dirección es la casa de mi madre —dije.

Adrián giró la tableta hacia mí. El aviso mostraba un intento de recuperar mi correo desde una red privada instalada en aquella vivienda. Mi madre, Clara, llevaba dos años sin hablarme salvo para enviarme mensajes breves en fechas señaladas.

Vanessa palideció.

—No tengo nada que ver con eso.

—Todavía no he dicho que fueras tú —respondió Adrián.

—Pero lo estás pensando.

Tomás conectó la tableta al monitor de la sala. La grabación apareció ampliada. Era la noche de la gala. Yo estaba sentada frente al ordenador, con un vestido negro y una taza blanca junto al teclado. Vanessa entró, dejó el café y esperó hasta que yo saliera a contestar una llamada.

Luego se sentó en mi lugar.

La imagen no tenía sonido, pero pude ver cómo conectaba una pequeña memoria al ordenador, abría mi correo y fotografiaba varias páginas con su teléfono. Después imprimió algo. La impresora expulsó tres hojas.

Mi estómago se contrajo.

—La carta —susurré.

—No solo la carta —dijo Tomás—. También copió una lista de donantes y documentos personales.

Vanessa golpeó la mesa con la palma.

—¡No saben lo que están diciendo!

Adrián se acercó a ella.

—Entonces explícanos por qué enviaste una carta escrita con frases robadas del correo de Elena.

—Yo no la envié.

—La enviaron desde una cuenta temporal creada con tu teléfono —dijo Tomás.

Vanessa retrocedió hasta tocar la pared.

—Me pidió que lo hiciera.

La frase cayó en la sala como un vaso roto.

—¿Quién? —pregunté.

Ella me miró. Ya no había desprecio en sus ojos, solo miedo.

—Tu madre.

Clara había contactado con Vanessa meses antes. Según ella, Adrián estaba utilizando mi relación para controlar la fundación y ocultar movimientos de dinero. Le ofreció pruebas, documentos y una recompensa si conseguía separarnos. Vanessa había entrado en mi correo para construir una despedida que pareciera auténtica.

—¿Por qué? —pregunté.

Vanessa tragó saliva.

—Porque tu madre quería que firmaras unos documentos antes de que Adrián descubriera que el consejo pensaba sustituirla como administradora. Si tú te marchabas, te llevaría con ella. Eras su única firma segura.

Adrián permaneció quieto.

—¿Y la cuenta abierta a nombre de Elena?

Vanessa miró el suelo.

—No fui yo.

En ese instante, el teléfono de Adrián volvió a vibrar. Esta vez era una llamada. Tomás contestó y activó el altavoz.

La voz de Clara llenó la sala.

—Elena, si estás con Adrián, escucha con atención. Vanessa solo hizo lo que le pedí, pero no conoce el motivo verdadero. Tu padre dejó una declaración legal antes de morir. Está guardada en una caja de seguridad que lleva tu nombre. Y alguien acaba de intentar vaciarla.

Sentí que las piernas me fallaban.

—¿Qué declaración?

—La que demuestra quién controla realmente la fundación. Y también quién pagó para que tu padre desapareciera de nuestras vidas.

La llamada se cortó.

Adrián me sostuvo antes de que cayera. Su brújula de latón chocó contra el suelo y se abrió en dos.

Dentro no había una aguja.

Había una diminuta llave.

Tomás la recogió con cuidado y miró a Adrián.

—Señor, la caja de seguridad está en la sede antigua. Pero alguien ya está allí.

Adrián miró la llave, luego la puerta.

—¿Quién?

El teléfono de Tomás emitió una alerta.

La cámara de la sede mostró a un hombre entrando con la misma carpeta que mi padre llevaba el día en que desapareció…