Ich brachte dem gefürchteten Mafioso seinen Kaffee, als er hinter verschlossener Tür die Kontrolle verlor – dann erstarrte sein Blick

Als ich die Tür zu Damons Arbeitszimmer öffnete, sah ich den gefürchtetsten Mann der Stadt mit beiden Händen an seinem eigenen Körper – und er bemerkte mich sofort.

Es war kurz nach sechs Uhr morgens. Das Licht lag bleich auf den hohen Fenstern, während ich das Tablett gegen meine Brust presste und wie jeden Tag versuchte, nicht zu atmen. Damon Vulkoff saß hinter seinem Schreibtisch, das Hemd bis zur Brust geöffnet. Eine Hand krampfte sich in den Stoff über seinem Herzen, die andere hielt einen kleinen schwarzen Gegenstand fest, den ich nicht erkennen konnte.

Sein Gesicht war schmerzverzerrt.

Nicht wütend. Nicht kalt. Schmerzverzerrt.

Dann hob er den Kopf.

Unsere Blicke trafen sich, und für einen Moment vergaß ich, dass ich nur das Dienstmädchen war, das in diesem Haus unsichtbar bleiben musste.

— Raus, sagte er.

Seine Stimme klang heiser.

Ich hätte gehen sollen. Jeder andere hätte es getan. In der Vulkoff-Villa bedeutete Neugier, dass man irgendwann nicht mehr zurückkam. Doch ich sah, wie seine Finger zitterten, wie sich Schweiß an seiner Schläfe sammelte und wie der schwarze Gegenstand zwischen seinen Händen auf den Teppich fiel.

Es war kein Schmuckstück.

Es war ein Injektor.

— Sie sind verletzt, sagte ich.

Sein Blick wurde gefährlich.

— Ich habe gesagt, raus.

Ich stellte das Tablett ab. Die Untertasse klirrte, und der kleine Messingknopf in Form einer Eichel, den ich seit meiner Kindheit in die Innentasche meiner Schürze genäht trug, stieß gegen das Holz. Das leise Geräusch erinnerte mich daran, wer ich war und warum ich mir nicht erlauben durfte, Angst zu haben.

— Wenn Sie die Spritze falsch setzen, verlieren Sie vielleicht das Bewusstsein, sagte ich. — Wenn Sie bewusstlos werden, findet Sie niemand rechtzeitig.

Damon stand so abrupt auf, dass sein Stuhl nach hinten schabte.

— Woher weißt du, wie man damit umgeht?

Ich wich nicht zurück, obwohl mein Herz gegen meine Rippen schlug.

— Meine Mutter hatte schwere Herzanfälle. Ich habe sie gepflegt, bis sie starb.

Das war nicht die ganze Wahrheit. Aber es war die Wahrheit, die ich ihm geben konnte.

Er kam um den Schreibtisch herum. Groß, kräftig, in seinem offenen Hemd erschreckend menschlich. An seinem Hals zeichnete sich eine frische Schnittwunde ab. Unterhalb seiner Rippen breitete sich ein dunkler Fleck aus.

— Du hast nichts gesehen, sagte er leise.

— Dann lassen Sie mich helfen.

Im Flur bewegte sich jemand. Ein Schatten glitt unter der Tür hindurch. Damon sah dorthin, und etwas in seinem Gesicht veränderte sich.

— Wenn du jetzt bleibst, Alina, wirst du Dinge erfahren, die dich das Leben kosten können.

Zum ersten Mal nannte er meinen Namen.

Ich nahm den Injektor vom Teppich und ging auf ihn zu.

— Dann sollten Sie besser dafür sorgen, dass ich am Leben bleibe.

Seine Hand schloss sich um mein Handgelenk. Nicht grob. Aber fest genug, um mich anzuhalten.

Hinter der Tür knarrte das Parkett.

Damon blickte auf meine Hand, dann zur Tür. Schließlich ließ er mich los und flüsterte:

— Öffne die Schublade links. Nimm die braune Mappe. Und wenn du darin siehst, was ich dir niemals zeigen wollte, dann bete, dass du mir noch vertraust…

TEIL 2

…meine Finger schwebten bereits über der Schublade, als draußen jemand zweimal gegen die Tür klopfte.

Damon riss mir die Mappe aus der Hand und zog mich hinter den schweren Vorhang neben dem Fenster. Der Stoff roch nach Staub und kaltem Rauch. Ich stand so dicht hinter ihm, dass ich seinen unregelmäßigen Atem hören konnte.

— Kein Geräusch, flüsterte er.

Die Tür öffnete sich.

Sloan trat ein, das Gesicht bleich, den silbernen Kaffeelöffel noch in der Hand. Hinter ihr stand Viktor, Damons Sicherheitschef. Sein rechter Daumen kreiste nervös über dem Griff einer Pistole.

— Herr Vulkoff, sagte Sloan, — im Ostflügel wurde ein Mann gefunden.

— Lebt er?

— Ja. Aber er hat nach Alina gefragt.

Mein Magen zog sich zusammen.

Damon sah nicht zu mir. Trotzdem wusste ich, dass er meine Angst bemerkt hatte.

— Suchen Sie das Haus ab, sagte er. — Niemand verlässt das Grundstück.

Viktor hob eine Augenbraue.

— Auch nicht sie?

Seine Stimme klang freundlich. Gerade deshalb war sie gefährlich.

Damon trat zwischen den Vorhang und die Männer.

— Besonders sie nicht.

Sloan stellte den Löffel auf den Schreibtisch. Das Metall schlug gegen das Holz.

— Der Mann im Ostflügel sagte, sie sei nicht zufällig hier.

Für einen Atemzug war alles still.

Ich dachte an meinen ersten Tag in der Villa, an den gefälschten Arbeitsvertrag, an die Empfehlung meiner angeblichen Tante und an die Stimme des Mannes, der mir damals gesagt hatte: „Beobachte Damon Vulkoff. Finde heraus, was er mit dem Tod deines Bruders zu tun hatte.“

Niemand in diesem Haus wusste, dass ich nicht wegen des Gehalts gekommen war.

Ich war gekommen, um die Wahrheit über Lukas zu finden.

Damon nahm die braune Mappe und ging zum Kamin. Er legte sie nicht ins Feuer. Stattdessen zog er einen schmalen Schlüssel aus seiner Hosentasche und öffnete damit eine kaum sichtbare Metallklappe hinter dem Bilderrahmen.

— Sloan, sagte er, — bring Viktor in den Keller.

— Und Alina?

Damon sah sie an.

— Sie bleibt bei mir.

Viktor lächelte, aber seine Augen blieben kalt.

— Das wird ihr gefallen.

— Geh, sagte Damon.

Als die Tür endlich zufiel, kam Sloan zum Vorhang. Sie legte mir zwei Finger an den Arm.

— Wenn er dir sagt, du sollst ihm vertrauen, dann frag dich zuerst, warum er so dringend jemanden braucht, der ihm glaubt.

— Was wissen Sie?

Sloan blickte zum Kamin.

— Mehr, als ich noch sicher sagen kann.

Damon ging zur Metallklappe und zog einen Umschlag heraus. Nicht grau, nicht auffällig. Er war aus dickem, cremefarbenem Papier und an einer Ecke mit rotem Wachs versiegelt.

— Der Mann im Ostflügel war einer von Lukas’ Informanten, sagte Damon.

Mir wurde schwindlig.

— Mein Bruder hatte keine Informanten.

— Das hat man dir erzählt.

— Sie haben ihn getötet.

Damon nahm den Umschlag zwischen Daumen und Zeigefinger.

— Ich habe Lukas nicht getötet.

— Warum sollte ich Ihnen glauben?

Er kam näher. So nah, dass ich den bitteren Geruch seines Medikaments wahrnahm.

— Weil ich in jener Nacht bei ihm war.

Sloan schnappte leise nach Luft.

Damon legte den Umschlag auf den Schreibtisch.

— Darin ist die Aufnahme, die beweist, wer den Schuss abgegeben hat.

Meine Knie wurden weich.

— Warum haben Sie sie all die Jahre versteckt?

Er sah auf das rote Wachssiegel.

— Weil der Mann auf der Aufnahme nicht allein war. Und weil die zweite Stimme jemandem gehört, der heute noch in diesem Haus lebt.

In diesem Moment vibrierte Damons Telefon.

Er nahm ab, hörte drei Sekunden zu und verlor jede Farbe aus dem Gesicht.

— Was ist passiert? fragte ich.

Er legte langsam auf.

— Der Mann aus dem Ostflügel ist verschwunden.

— Aus einem bewachten Haus?

Damon blickte auf den versiegelten Umschlag.

— Nein. Er wurde herausgebracht.

Dann ertönte aus dem Flur ein Schrei, und jemand begann, mit Gewalt gegen die verschlossene Tür zu hämmern…

TEIL 3

…Damon riss die Tür auf, noch bevor der dritte Schlag ertönte.

Viktor stand draußen. Sein Hemd war am Kragen zerrissen, und Blut lief aus einem schmalen Schnitt über seine Wange. Hinter ihm lagen zwei bewusstlose Wächter auf dem Teppich.

— Sie haben den Keller geöffnet, sagte Viktor. — Der Gefangene ist tot.

Sloan presste eine Hand vor den Mund.

Damon blieb reglos.

Ich nicht. Ich trat zum Schreibtisch, nahm den Umschlag und brach das rote Wachssiegel mit meinem Daumennagel.

— Alina, nein, sagte Damon.

Zu spät.

Im Umschlag lag eine kleine Speicherkarte und ein Blatt Papier. Darauf standen nur drei Wörter: „Für Lukas’ Schwester.“

Meine Finger wurden taub.

Damon zog einen alten Abspielgerät aus der Schublade. Die Anzeige flackerte grün, dann erfüllte ein dumpfes Knistern den Raum. Zuerst hörte ich Regen. Danach Schritte. Dann Lukas’ Stimme.

— Wenn dir das jemand vorspielt, bin ich tot.

Ich schloss die Augen.

— Lukas, flüsterte ich.

— Damon ist nicht derjenige, vor dem du dich fürchten musst. Er wollte mich aus der Stadt bringen. Viktor hat uns verraten.

Viktor wurde plötzlich still.

Auf der Aufnahme krachte eine Tür.

— Du hättest den Auftrag einfach ausführen sollen, sagte eine zweite Stimme.

Ich erkannte sie sofort.

Sloan ließ den Löffel fallen.

— Das ist unmöglich.

Die Stimme gehörte meinem Onkel Marek, dem Mann, der nach Lukas’ Tod meine Miete bezahlt und mir eine Stelle in der Vulkoff-Villa besorgt hatte.

Die Aufnahme lief weiter.

— Damon wird die Schuld bekommen, sagte Marek. — Und das Mädchen wird niemals erfahren, dass ihr Bruder uns verraten wollte.

Dann fiel der Schuss.

Danach Damons Stimme, rau und verzweifelt:

— Lukas, bleib bei mir. Hörst du mich? Bleib bei mir!

Ich starrte Damon an.

Er hielt meinem Blick stand, obwohl sein Gesicht aussah, als würde es unter einer unsichtbaren Last zerbrechen.

— Du hast ihn nicht erschossen, sagte ich.

— Nein.

— Du warst bei ihm.

— Ja. Ich habe versucht, ihn zu retten.

— Und du hast mich zwei Jahre lang in deinem Haus arbeiten lassen, ohne mir die Wahrheit zu sagen.

Er trat einen Schritt auf mich zu.

— Ich habe dich hier behalten, weil Marek dich ebenfalls beobachtete. Wenn du gegangen wärst, hätte er dich gefunden.

— Du hättest mir vertrauen können.

— Ich hatte Angst, dass du mir nicht glaubst.

Das war der erste Satz, den Damon sagte, der nicht wie eine Anweisung klang.

Viktor lachte leise.

— Rührend. Aber die Aufnahme wird niemand hören.

Er zog eine Waffe.

Sloan warf die Kaffeekanne nach ihm. Das Porzellan zerplatzte an Viktors Hand, und Damon stürzte sich auf ihn. Ich griff nach dem Telefon und wählte die Nummer, die Marek mir vor zwei Jahren gegeben hatte.

Er nahm beim ersten Klingeln ab.

— Alina? Warum rufst du so früh an?

Ich stellte das Gerät auf den Tisch und drückte die Aufnahmetaste.

— Weil ich endlich weiß, was du in jener Nacht gesagt hast.

Am anderen Ende entstand Stille.

Dann hörte ich Mareks Stimme, ganz ruhig:

— Du hättest die Mappe niemals finden dürfen.

Damon rang Viktor zu Boden. Sloan hielt ein Küchenmesser in der zitternden Hand. Ich sah auf die blinkende Anzeige des Telefons.

Marek atmete langsam aus.

— Wenn du die Polizei rufst, stirbt jemand, den du liebst.

— Wen? fragte ich.

Er lachte nicht mehr.

— Frag Damon, warum er seit zwei Jahren jeden Monat Geld an eine Klinik überweist.

Die Verbindung brach ab.

Damon erstarrte.

Ich sah ihn an.

— Welche Klinik?

Er antwortete nicht.

Aus seiner Jackentasche fiel ein zusammengefalteter Brief. Auf dem Umschlag stand mein eigener Name. Darunter ein Datum, das erst drei Tage zurücklag…