Am Tag, an dem mein Vater seine neue Verlobte vorstellte, stand ich vor dem Foto meiner verstorbenen Mutter und hörte ihn sagen: „Das ist die Frau, die ich liebe.“
Ich warf meinen Rucksack auf den Boden und starrte auf ihre ineinander verschlungenen Hände. Die Frau neben ihm war elegant gekleidet, völlig ruhig und trug einen Ring mit einem grünen Stein. Mein Vater dagegen sah aus, als hätte er Angst vor meiner Antwort.
„Wer ist sie?“, fragte ich.
„Evgenia, das ist Kate“, sagte er vorsichtig. „Kate und ich werden heiraten.“
Das Wort heiraten traf mich härter als jeder Schlag. Drei Jahre waren vergangen, seit meine Mutter gestorben war, aber in unserem Wohnzimmer stand noch immer ihr Bild unter einer Vase mit getrocknetem Lavendel.
„Du hast Mama ersetzt!“, schrie ich.
„Niemand ersetzt deine Mutter“, erwiderte mein Vater. „Aber mein Leben ist nicht mit ihrem Tod zu Ende gegangen.“
Kate streckte mir die Hand entgegen. Ich wich zurück.
„Ich werde dich niemals Mama nennen.“
„Das würde ich auch niemals verlangen“, sagte sie leise. „Ich hoffe nur, dass wir irgendwann Freunde werden können.“
„Freunde ziehen nicht in das Haus anderer Leute.“
Für einen Moment sagte niemand etwas. Dann begriff ich, dass Kate vielleicht nicht sofort einziehen würde, aber dass sie längst einen Platz in meinem Leben bekam, den ich ihr nicht geben wollte. Die Hochzeit sollte im Oktober stattfinden.
Ich rannte in mein Zimmer und schlug die Tür zu. Mein Vater klopfte nur einmal, dann kam er trotzdem herein.
„Du hast Mama verraten“, flüsterte ich.
Seine Stimme brach. „Ich versuche nur, weiterzuleben.“
Wochenlang behandelte ich Kate wie einen Geist. Ich verdrehte die Augen, wenn sie meine guten Noten lobte, und versteckte das Geburtstagsgeschenk, bei dessen Auswahl sie geholfen hatte, ganz hinten im Schrank.
Dann erklärte mein Vater, die Wohnung müsse vor der Hochzeit vollständig renoviert werden.
„Du bleibst eine Weile bei Kates Mutter“, sagte er. „Sie wohnt an einem See. Dort ist es ruhig.“
„Ich gehe nirgendwohin.“
Seine Geduld riss. „Pack morgen, sonst bringe ich dich in ein Erziehungslager.“
Am nächsten Nachmittag saß ich wütend auf dem Rücksitz von Kates Wagen. Am Ende einer schmalen Landstraße stand ein kleines blaues Haus. Eine große Frau mit geradem Rücken öffnete die Tür.
Sie sah zuerst mich, dann meinen Vater an.
„Das also ist die junge Helferin, die du mir versprochen hast?“, fragte sie.
Ich wollte widersprechen, doch sie trat zur Seite und sagte: „Komm herein, Evgenia. Wir haben viel zu besprechen…
TEIL 2
„Komm herein, Evgenia. Wir haben viel zu besprechen…“
Ich blieb neben dem Wagen stehen und umklammerte den Riemen meines Rucksacks.
„Ich bin keine Helferin. Mein Vater hat gesagt, ich mache hier Ferien.“
Die Frau hob eine Augenbraue. „Ferien beinhalten normalerweise Mahlzeiten. Dein Vater hat offenbar vergessen, dir meine Regeln zu erklären.“
„Zoya“, warnte mein Vater.
Sie sah ihn an, und zwischen den beiden huschte etwas über ihre Gesichter. Es war nur ein kurzer Blick, aber er wirkte vertraut. Zu vertraut.
„Lass sie hereinkommen“, sagte Kate sanft. „Sie hatte einen langen Tag.“
Ich hasste, dass sie besorgt klang. Ich hasste das blaue Haus, die staubige Straße und den Kuss, den mein Vater mir auf die Stirn gab, als würde er mich nicht fortschicken, sondern nur für ein Wochenende besuchen.
Beim Mittagessen rührte ich nichts an. Ich wollte, dass er sah, wie sehr er mich verletzt hatte. Trotzdem versprach er, am Samstag wiederzukommen.
Sobald sein Wagen hinter den Bäumen verschwunden war, begann Zoya, den Tisch abzuräumen.
„Das Abendessen gibt es um sechs.“
„Ich habe keinen Hunger.“
„Dann kannst du das Geschirr abwaschen.“
„Ich bin nicht deine Dienerin.“
„Ausgezeichnet. Diener werden bezahlt. Familienmitglieder helfen, ohne darum gebeten zu werden.“
Am nächsten Morgen weckte mich ein Hahn. Mein Magen krampfte vor Hunger. In der Küche fand ich nichts.
„Du hast das Frühstück verpasst“, sagte Zoya von der Tür aus.
„Du hättest mich wecken können.“
„Du bist alt genug, selbst aufzustehen.“
Später saß sie mit einer Hand im Rücken auf einem Stuhl. Im Garten hatte sie sich verletzt. Widerwillig schälte ich Kartoffeln, während sie mich beobachtete.
„So dünn schält niemand wie du“, sagte sie plötzlich. „Ich habe das nie geschafft.“
Ich hatte Spott erwartet. Stattdessen wurde mir warm, genau an der Stelle, die ich seit Mamas Tod eingefroren hatte.
Die Tage vergingen. Ich jätete Unkraut, trug Wasser und lernte, Kartoffelpuffer zu machen, ohne sie anzubrennen. Meinem Vater schickte ich eine wütende Sprachnachricht.
„Du hast mich abgeschoben, weil dir diese Frau wichtiger ist!“
Seine Antwort kam sofort: „Ich komme Samstag. Bitte halte durch.“
Am Donnerstag fand Zoya mich auf der Veranda. Tränen liefen über mein Gesicht.
„Du glaubst, dein Vater liebt dich nicht mehr“, sagte sie.
„Er hat Mama ersetzt.“
„Meine Tochter ist nicht deine Feindin.“
„Sie will meinen Vater. Das genügt.“
Zoya legte den Arm um mich. „Wenn du erwachsen bist und fortgehst, soll dein Vater dann für immer allein bleiben?“
Ihre Worte öffneten einen Riss in meiner Wut. Am nächsten Morgen machte sie einen Vorschlag, mit dem ich niemals gerechnet hätte. Und als mein Vater am Samstag eintraf, würden Kate und ich am See lachen, während Kate ein Geheimnis trug, das sie ihm noch nie erzählt hatte…
TEIL 3
Am Samstag war ich nicht mehr in meinem Zimmer gesessen und hatte die Minuten bis zu meiner Abreise gezählt. Zoya hatte mich zum See gebracht und mir beigebracht, auf einem ruhigen braunen Pferd namens Komet zu reiten.
Ich fiel zweimal. Beim dritten Versuch blieb ich im Sattel.
Als mein Vater und Kate ankamen, sahen sie mich mit einem Eis in der Hand den Weg heraufkommen. Ich grinste so breit, dass mein Gesicht wehtat.
Mein Vater starrte mich an. „Was ist mit meiner wütenden Tochter passiert?“
„Sie ist noch da“, sagte ich. „Aber sie möchte eine weitere Woche bleiben.“
Kate lachte. Erst da bemerkte ich, wie die Sorge aus ihrem Gesicht verschwand.
Am Abend erzählte sie mir endlich die Wahrheit. Sie hatte mich niemals aus dem Haus drängen wollen. Sie wusste, dass ich gegen den Staub und die Farbe der Renovierung empfindlich war. Vor allem aber wusste sie, dass Zoya mit Kindern umgehen konnte, die ihre Angst als Wut verkleideten.
Kate hatte sogar mein neues Zimmer geplant. Sie hatte die hellblauen Wände ausgesucht, die weißen Vorhänge und das kleine Holzbrett über dem Schreibtisch. Sie hatte meinem Vater gesagt, dass ich Zeit brauchte, bevor ich eine neue Familie akzeptieren konnte.
„Warum hast du mir das nicht früher erzählt?“, fragte ich.
Kate senkte den Blick. „Weil ich dachte, du würdest mir nicht glauben. Und weil ich nicht wollte, dass du dich verpflichtet fühlst, mich zu mögen.“
Ich blieb noch drei Wochen bei Zoya. Sie zeigte mir, wie man einen abgerissenen Knopf mit blauem Faden annäht, wie man Regen am Geruch des Gartens erkennt und wie man ehrlich spricht, bevor sich Bitterkeit im Herzen festsetzt.
Eines Abends nahm ich all meinen Mut zusammen.
„Ich hatte Angst, dass Papa dich mehr lieben würde als Mama.“
Zoya drückte meine Hand. „Liebe ist kein Kuchen, Evgenia. Wenn man jemandem ein Stück gibt, bleibt für den anderen nicht weniger übrig.“
Als ich nach Hause zurückkehrte, war die Renovierung fertig. Die Tapete mit den Bären war verschwunden. Mein Zimmer war hellblau, und auf dem Schreibtisch stand ein gerahmtes Foto meiner Mutter.
Daneben lag ein neues Bild: mein Vater, Kate, Zoya und ich am See.
„Hast du das alles gemacht?“, fragte ich Kate.
„Dein Vater hat bezahlt“, sagte sie. „Ich habe nur geholfen, die Einzelheiten auszusuchen.“
Zum ersten Mal ging ich auf sie zu, statt vor ihr zurückzuweichen.
„Danke“, flüsterte ich.
Sie umarmte mich vorsichtig. Ich umarmte sie zurück.
Mein Vater schloss uns beide in die Arme. Ich vermisste meine Mutter noch immer, und das würde niemals aufhören. Aber ich verstand endlich: Einen neuen Menschen willkommen zu heißen bedeutet nicht, den alten aus dem Herzen zu löschen.
Manchmal ist die Tür, von der man glaubt, sie schließe sich gegen einen, genau die Tür, durch die man zurück zur Liebe findet.
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