Bailé con el hermano del jefe mafioso para salvarlo, pero cuando le entregué una servilleta ensangrentada, su sonrisa desapareció

El hermano del hombre más peligroso de Chicago me apretó la muñeca durante un baile y susurró que, si gritaba, moriríamos los dos.

La orquesta seguía tocando en el salón principal del hotel Aster, a las diez y diecisiete de la noche, mientras cuatrocientas personas fingían no ver nada. Bajo las lámparas de cristal, jueces, concejales y empresarios levantaban copas de champán. Nadie miraba demasiado tiempo hacia Vincent Castellano.

Yo sí.

—Sonríe —murmuró él, sin mover los labios—. Hay un hombre detrás de la columna.

—¿Qué hombre?

—El que lleva el pañuelo color marfil.

Mi mano derecha tembló sobre su hombro. No por el hombre de la columna. Por la presión de los dedos de Vincent en mi espalda. Su pulgar dibujaba círculos desesperados sobre la seda verde de mi vestido.

Durante dos meses había revisado las cuentas de las empresas Castellano como contadora forense. Había encontrado facturas duplicadas, transferencias hacia compañías inexistentes y pagos que desaparecían en menos de una hora. Mi trabajo consistía en demostrar los hechos, no en imaginar enemigos.

Pero aquella noche alguien había dejado una advertencia dentro de mi bolso.

El pequeño broche de cobre con forma de luciérnaga, regalo de mi madre, estaba torcido. Debajo había aparecido una tira de papel con una sola frase: «Cuando termine el segundo baile, Vincent no llegará vivo a la puerta».

—¿Quién quiere matarte? —pregunté.

—No lo sé.

—¿Y por qué me elegiste a mí?

Vincent me miró por fin. Tenía el rostro pálido y una gota de sudor atrapada junto a la patilla.

—Porque eres la única persona aquí que no le debe nada a mi hermano.

Al otro lado del salón, Dominic Castellano nos observaba desde una mesa apartada. El jefe de la familia no tocaba su vaso de whisky. Tenía los ojos fijos en nosotros, inmóvil entre hombres armados que fingían ser camareros.

La música terminó a las diez y diecinueve.

Los aplausos cubrieron el ruido seco de algo que cayó detrás de nosotros.

Vincent se inclinó como si el baile hubiera sido normal.

—Ahora camina hacia la mesa de Dominic —susurró—. No corras.

—¿Qué pasó?

—Me rozaron. La bala no entró, pero alguien está comprobando cuánto tardamos en darnos cuenta.

Sentí que el aire se volvía espeso. Mis zapatos de tacón resbalaron sobre el mármol encerado, y Vincent me sostuvo con tanta fuerza que sus uñas atravesaron la tela.

—No puedo llevarle una nota así —dije.

—Sí puedes. Dile que la escribiste tú. Si sospecha que te obligué, disparará antes de preguntar.

—¿Y si no me cree?

—Entonces estaremos muertos antes del postre.

Caminé hacia Dominic con el broche de luciérnaga golpeándome suavemente contra el bolso. Cada tintineo parecía un reloj contando mis últimos segundos.

A mitad del trayecto, vi al hombre del pañuelo marfil abandonar la columna. Llevaba una mano dentro de la chaqueta.

Dominic se puso de pie.

—Clara —dijo cuando llegué.

Yo fingí tropezar. Apoyé la palma sobre el mantel blanco y dejé caer el bolso contra la silla. El broche de cobre se desprendió y rodó bajo la mesa.

—Perdón, señor Castellano.

—¿Estás herida?

Miré mis dedos.

La sangre no era toda de Vincent. Una astilla de cristal me había cortado la mano al caer.

—No es nada.

Pero mientras recogía el broche, deslicé bajo su vaso una servilleta doblada. El papel se empapó de rojo entre mis dedos.

Dominic no la abrió. Eso me asustó más que cualquier pistola.

Regresé junto a Vincent sin mirar atrás. El hombre del pañuelo pasó a menos de un metro de nosotros.

—¿La tiene? —preguntó Vincent.

—Sí.

—Entonces ya no depende de nosotros.

No llegué a responder. Dominic levantó lentamente la servilleta y desdobló la primera esquina. La tinta del delineador se había corrido, pero todavía podía leerse la primera línea.

«No confíes en Vincent. La persona que ordenó el disparo está…»

PARTE 2

«No confíes en Vincent. La persona que ordenó el disparo está…»

La frase terminaba en una mancha oscura, justo donde mi sangre había cubierto la tela. Dominic levantó los ojos hacia mí. No parecía sorprendido. Parecía estar calculando cuántas personas tendría que perder antes de llegar a la verdad.

Vincent soltó mi brazo.

—¿Qué le escribiste? —preguntó.

—Lo que necesitaba saber.

—Clara, no juegues conmigo.

—No estoy jugando.

A las diez y veintitrés, en el corredor que conducía a los ascensores, Dominic apareció frente a nosotros. Dos guardaespaldas cerraron las puertas del salón. La música continuaba, pero ya sonaba lejana, como si la fiesta se hubiera hundido bajo el agua.

—Vincent, entra en la sala privada —ordenó Dominic.

—Tengo que hablar con ella.

—Ya hablaste demasiado.

Vincent sonrió, aunque el músculo de su mandíbula se contrajo.

—¿Desde cuándo una contadora decide quién entra y quién sale de tu hotel?

—Desde que una contadora me entrega una servilleta cubierta de sangre.

Mi estómago se cerró.

Dominic me hizo un gesto para que lo siguiera. Entramos en una pequeña biblioteca con paredes de nogal. Sobre la mesa había un reloj de bronce que marcaba las diez y veinticinco. El segundero golpeaba con un sonido seco y regular.

—¿La sangre es tuya? —preguntó.

—En parte.

—¿Y la otra parte?

—De Vincent.

Detrás de mí, Vincent soltó una risa sin humor.

—Me corté con una copa. No conviertas un rasguño en una conspiración.

Lo miré.

—Tú me pediste que escribiera el mensaje.

El silencio cambió de forma.

Dominic volvió el rostro hacia su hermano.

—¿Qué mensaje?

Vincent avanzó un paso.

—Clara está asustada. Ha estado revisando cuentas que no entiende y alguien la está manipulando.

—Entiendo más de lo que crees —respondí—. Las transferencias hacia Lirio Norte no eran pagos de consultoría. Eran anticipos para comprar acciones de tus empresas a través de tres nombres falsos.

El reloj de bronce siguió golpeando.

Dominic se acercó a mí.

—¿Tienes pruebas?

—Las originales están en mi apartamento. Las copias, en un servidor que no controlas.

—¿Por qué no acudiste a la policía?

—Porque la mitad de los nombres que aparecen en esos archivos están en este salón.

Por primera vez, Dominic pareció cansado. No débil. Cansado de que el mundo exigiera que distinguiera entre enemigos y familia sin darle tiempo para respirar.

Tommy Moretti entró a las diez y treinta con un auricular pegado al oído.

—Encontramos el arma —dijo—. En el armario de servicio, detrás de las bandejas.

—¿Quién la puso allí? —preguntó Dominic.

Tommy miró hacia Vincent.

—Las cámaras se apagaron durante cuarenta y dos segundos. Alguien tenía la llave maestra.

Vincent dio un paso atrás.

—Yo no tengo esa llave.

—Pero sabes quién la tiene —dije.

Su mirada me atravesó.

—Te estás equivocando de enemigo.

—Eso intenté decirle a Dominic.

—No —susurró Vincent—. Intentaste salvarme.

Dominic sacó la servilleta del bolsillo interior de su chaqueta. La sangre había formado una costra en el borde.

—Clara, termina la frase.

Tragué saliva.

—La persona que ordenó el disparo está dentro de tu círculo más cercano. Y no quiere matarte a ti.

Vincent palideció.

—¿A quién quiere matar? —preguntó Dominic.

—A él.

Señalé a Vincent.

Durante un segundo, nadie se movió. Después, las luces del corredor se apagaron.

Escuché el clic de un arma al otro lado de la puerta.

Dominic me empujó detrás de un armario. Tommy sacó su pistola. Vincent se quedó en medio de la biblioteca, mirando la manija que empezaba a girar.

—¡Al suelo! —gritó Dominic.

La puerta se abrió apenas unos centímetros.

Un sobre estrecho fue deslizado por la rendija y cayó sobre la alfombra.

No llevaba nombre. Solo una hora escrita a mano: «Medianoche. Clínica Saint Raphael».

Vincent recogió el sobre antes que nadie. Lo abrió con dedos rígidos y leyó la hoja interior.

—¿Qué dice? —pregunté.

Él levantó la mirada hacia mí. Ya no parecía arrogante. Parecía un hombre que acababa de reconocer su propia sentencia.

—Dice que, si quiero conocer el nombre del traidor, debo ir solo.

Dominic le arrebató el papel.

En el reverso había una segunda línea, escrita con la misma tinta corrida de mi servilleta:

«Lleva a la mujer que encontró los pagos. Ella sabe qué ocurrió la noche en que nació Vincent…»

PARTE 3

«Lleva a la mujer que encontró los pagos. Ella sabe qué ocurrió la noche en que nació Vincent…»

Vincent dejó caer el sobre. A las diez y treinta y siete, el reloj de bronce dio una campanada fuera de hora, y aquel sonido me recorrió la espalda.

—¿Qué significa eso? —pregunté.

Nadie respondió.

Dominic cerró la puerta de la biblioteca y ordenó que revisaran cada habitación del hotel. Después me llevó al despacho privado del tercer piso, lejos de la orquesta y de los invitados. La ciudad se extendía detrás de los ventanales, negra y brillante bajo una lluvia fina.

Tommy colocó sobre el escritorio una carpeta de cuero.

—La encontramos en la caja fuerte de Vincent —dijo.

Vincent se quedó junto a la ventana.

—Yo no sabía que estaba allí.

—Entonces será fácil abrirla —respondió Dominic.

La carpeta contenía copias de certificados, fotografías y un registro hospitalario de hacía treinta y cuatro años. El nombre de la madre aparecía tachado. El del padre también.

Mi corazón empezó a golpearme las costillas.

—¿Por qué tengo que saber algo sobre tu nacimiento? —pregunté.

Vincent no contestó.

Dominic abrió el registro y lo empujó hacia mí.

—Porque fuiste tú quien encontró la transferencia de trescientos mil dólares a una clínica cerrada en 1992. Pensaste que era un soborno relacionado con las empresas. No lo era.

Leí la página.

A las 2:14 de la madrugada, una mujer llamada Elena Varga había ingresado con una hemorragia grave. Había muerto durante el parto. El bebé había sido registrado como hijo de una empleada de la familia Castellano.

El nombre del niño estaba cubierto por una franja negra.

—¿Quién era Elena Varga? —pregunté.

Dominic miró a Vincent.

—La mujer que mi padre amaba antes de casarse con mi madre.

Vincent soltó una respiración quebrada.

—No.

—Sí —dijo Dominic—. Tú eres su hijo.

El silencio fue tan completo que escuché la lluvia contra el cristal.

Vincent retrocedió hasta chocar con la ventana.

—Mi madre era Teresa Castellano.

—Teresa te crió —respondió Dominic—, pero no te dio a luz.

—¿Y tú lo sabías?

—Lo descubrí hace seis meses. Mi padre pagó para ocultarlo porque Elena había amenazado con revelar que él había desviado dinero de la familia. Cuando murió, te llevó a casa y te presentó como su hijo legítimo.

Vincent me miró con los ojos llenos de una furia casi infantil.

—Tú ya lo sabías.

—No —dije—. Encontré los pagos, no la verdad.

Dominic sacó otra fotografía. Mostraba a un hombre joven frente a la clínica Saint Raphael. En sus brazos llevaba un recién nacido envuelto en una manta con una pequeña etiqueta metálica.

La imagen estaba firmada por el antiguo administrador del hospital. Al dorso, una frase: «El bebé fue cambiado antes del amanecer. El niño Castellano murió durante el parto».

Vincent se llevó una mano a la boca.

Yo comprendí el verdadero plan.

—No intentaban matar a Vincent por las cuentas —dije—. Alguien quiere borrar la prueba de que no es quien todos creen.

Dominic asintió lentamente.

—Y si él muere, yo heredo el control absoluto de la familia.

—¿Fuiste tú? —preguntó Vincent.

Dominic recibió la acusación sin apartar la mirada.

—Si hubiera querido matarte, no habría traído a Clara hasta aquí.

Tommy entró corriendo.

—La policía acaba de llegar al hotel. Alguien llamó para denunciar que Dominic ordenó el asesinato de Vincent.

Dominic apretó la carpeta contra el pecho.

—¿Quién hizo la llamada?

Tommy miró su teléfono.

—El número pertenece a la clínica Saint Raphael.

En ese instante, el móvil de Vincent comenzó a sonar. En la pantalla apareció un número desconocido. Él contestó.

Una voz de mujer dijo:

—Si quieren que la verdadera madre de Vincent descanse en paz, traigan la carpeta a la sala de archivos. Y Clara debe venir sola.

La llamada terminó.

Me quedé mirando el certificado, incapaz de respirar.

Dominic se acercó a mí.

—No vas a ir.

—Sí voy.

—Clara, esa persona sabe que eres la única que puede leer las cuentas. Si te quiere allí, es porque necesita algo de ti.

—Entonces es la única oportunidad de descubrir quién pagó todo esto.

Vincent levantó la cabeza.

—Yo iré con ella.

Dominic negó.

—No. Tú eres la razón de la trampa.

Mi teléfono vibró dentro del bolso. Era un mensaje de mi asistente, Nora. Solo contenía una fotografía tomada desde la calle.

En ella aparecía mi edificio, mi puerta y el pequeño broche de cobre con forma de luciérnaga, que yo creía perdido bajo la mesa del hotel.

Debajo de la imagen, Nora había escrito: «Clara, alguien entró en tu apartamento. Y dejó una cuna vacía en el dormitorio…»