Mis cuarenta y dos gansos desaparecieron antes de la sequía, y cuando seguimos sus huellas hacia la grieta prohibida, Daniel dejó de respirar

Cuarenta y dos gansos desaparecieron de nuestra granja la noche en que el valle empezó a quedarse sin agua, y el hombre que salió de la niebla conocía mi nombre.

Habíamos esperado hasta que el último rayo de sol abandonó las cumbres. El cercado seguía abierto, el comedero estaba lleno y no había una sola pluma en el barro. Solo quedaban huellas palmeadas que subían hacia el bosque de pinos, en dirección a la grieta que los habitantes del valle evitaban desde hacía décadas.

Daniel apretó el mango de la linterna. El metal estaba tan frío que le blanqueó los nudillos.

—No pueden haber llegado tan lejos —dijo.

—Los cuarenta y dos iban juntos.

—Lucía, los gansos no siguen caminos de montaña.

—Estos sí. Y alguien abrió la puerta.

Me agaché junto a la entrada del cercado. En el barro distinguí marcas profundas, como si una bota hubiera resbalado allí. También vi algo que no pertenecía a nuestros animales: un fragmento de cera amarilla, aplastado contra una piedra. Lo recogí y se lo mostré a Daniel.

—¿Una vela?

—O un sello.

El viento arrastró olor a tierra mojada, aunque llevábamos semanas sin lluvia. Desde el valle subían las voces de los vecinos, discutiendo junto al pozo comunal. Las cosechas se habían quemado, los depósitos estaban casi vacíos y el alcalde había anunciado que el agua se repartiría por turnos. Nadie entendía cómo podía desaparecer un río entero en menos de un verano.

Daniel tomó dos chaquetas, una cuerda y nuestro viejo silbato de cobre, el que llevaba colgado del cuello desde que compramos la granja. La pequeña pieza tenía una grieta en un costado y sonaba como un pájaro ronco.

—Si no volvemos en una hora, voy a buscar ayuda —dije.

—Si no volvemos en una hora, nadie va a venir.

No respondió cuando lo miré. En sus ojos había una preocupación distinta de la que sentía por los gansos. Como si ya supiera que no estábamos siguiendo animales, sino algo que nos estaba guiando.

Atravesamos el bosque. Las ramas mojadas me arañaron las mejillas y el suelo cedió bajo mis botas. A cada paso, el ruido del valle se apagaba. Primero desaparecieron las campanas de la iglesia. Después, el ladrido de los perros. Finalmente, solo quedó nuestra respiración y el golpe irregular de una gota contra la capucha de Daniel.

Veinte minutos más tarde escuchamos el primer graznido.

Los gansos estaban reunidos al borde de una enorme hendidura entre dos paredes de roca. No parecían asustados. Grom, el cojo, tenía el cuello estirado hacia la oscuridad; Nieve permanecía inmóvil junto a él, con las plumas blancas iluminadas por la linterna.

Me arrodillé. Un brillo tembló al fondo de la grieta. Luego llegó el sonido: un murmullo grave, continuo, como si una corriente subterránea golpeara una puerta cerrada.

Daniel se inclinó y acercó la mano.

—Lucía… hay agua ahí abajo.

Antes de que pudiera contestar, una rama crujió detrás de nosotros.

Nos volvimos al mismo tiempo.

Un hombre salió de la niebla con un impermeable oscuro, una pala al hombro y una lámpara cubierta de polvo. Lo reconocí bajo la barba mojada. Era Esteban Rivas, el encargado de las compuertas del valle, el mismo que había jurado que jamás había subido a esas montañas.

—No debieron seguirlos —dijo.

—¿Qué les hiciste a nuestros gansos? —pregunté.

Esteban miró la grieta, no a mí.

—Todavía pueden regresar a casa.

—¿Y nosotros?

Su rostro se endureció.

—Eso depende de lo que hayan visto.

Daniel dio un paso hacia él. Esteban dejó la pala en el suelo y sacó de su bolsillo una carpeta húmeda, atada con una cuerda roja. Sus dedos comenzaron a desatar el nudo mientras la oscuridad de la grieta parecía respirar debajo de nosotros…

PARTE 2

Esteban no terminó de desatar la cuerda. Daniel lo golpeó en la muñeca y la carpeta cayó sobre la roca húmeda. El chasquido del broche resonó en la grieta.

—Aléjate de ella —dijo mi esposo.

Esteban retrocedió, pero no pareció sorprendido. La lámpara que llevaba en la mano proyectó sobre su cara una luz amarillenta, y vi que tenía una herida reciente junto a la ceja.

—No entienden dónde están —murmuró.

—Estamos junto a nuestros animales —respondí—. Y tú los trajiste aquí.

—No los traje. Los dejaron entrar.

Grom graznó desde el borde. Todos los gansos giraron la cabeza hacia un túnel estrecho que se abría al fondo de la grieta. De allí venía el rumor del agua, más fuerte ahora, mezclado con un temblor profundo que me subía por las plantas de los pies.

Esteban recogió la carpeta.

—Si tienen un poco de sentido común, regresarán a la granja y fingirán que nunca llegaron.

—¿Por qué? —pregunté—. ¿Qué hay ahí abajo?

—La razón por la que el valle todavía no se ha muerto.

Daniel lo agarró del impermeable.

—El valle se está muriendo precisamente porque alguien está escondiendo el agua.

Por primera vez, Esteban levantó los ojos. Su expresión cambió apenas, pero fue suficiente. Habíamos acertado.

A las ocho y diez de la noche, la tormenta comenzó sin una sola nube. Un viento helado bajó por los pinos y apagó la lámpara. Los gansos se apiñaron contra mis piernas. Sentí el calor de sus cuerpos a través del pantalón y, al mismo tiempo, una vibración creciente bajo las piedras.

Esteban habló en la oscuridad.

—El agua pertenece al valle, no a ustedes.

—Entonces dinos por qué está cerrada —dijo Daniel.

—Porque si la compuerta se abre de golpe, la montaña se parte.

—¿Y quién decidió mantenerla cerrada?

No contestó.

Usé la linterna de Daniel para buscar la carpeta. En la primera página vi un plano dibujado a mano. La grieta era solo una entrada; debajo había galerías, depósitos y una línea azul que atravesaba toda la montaña antes de perderse bajo la plaza del pueblo. En el margen aparecía el sello del ayuntamiento y una fecha de hacía treinta y seis años.

Mi estómago se cerró.

—Este mapa es anterior a la sequía —dije.

—La sequía empezó cuando desviaron el cauce —respondió Esteban.

Daniel se volvió hacia él.

—¿Quiénes?

Un golpe seco retumbó dentro de la montaña. Una piedra cayó del techo y se partió junto a mi bota. Los gansos chillaron al unísono. Esteban levantó una mano.

—Bajen la voz.

—¿Nos estás amenazando? —pregunté.

—Estoy intentando mantenerlos vivos.

En ese instante apareció una luz entre los árboles. Luego otra. Tres hombres descendían hacia nosotros con cascos, palancas y linternas de aceite. Reconocí a uno: Mauro Salvatierra, el hijo del alcalde, que había visitado nuestra granja dos días antes para ofrecernos comprarla por una cantidad ridícula.

—El alcalde dijo que no quedaban testigos —gritó Mauro.

Esteban palideció.

Daniel me tomó de la mano y me arrastró hacia el túnel. Corrimos entre las paredes estrechas mientras detrás de nosotros alguien gritaba que cerraran la entrada. El suelo estaba cubierto de agua hasta los tobillos, y cada paso hacía sonar las piedras como pequeñas campanas.

Llegamos a una cámara circular. En el centro había una compuerta de hierro, cubierta de óxido, y sobre ella una caja metálica protegida con cera. Nuestro silbato de cobre chocó contra mi pecho cuando me detuve.

—Lucía —susurró Daniel—, mira la pared.

Había fotografías clavadas en la roca. Agricultores, niños, familias enteras. Algunas tenían el rostro tachado. En la última aparecía el padre de Daniel, muerto hacía once años, de pie junto a la misma compuerta.

Daniel se quedó inmóvil.

—Mi padre nunca trabajó para el ayuntamiento.

—Tal vez eso fue lo que te dijeron —contesté.

Los hombres ya entraban en el túnel. Esteban cerró la puerta de hierro y apoyó todo su peso contra ella.

—La caja contiene la prueba —dijo—. Pero no puedo abrirla.

—¿Por qué?

Se llevó la mano a la herida de la ceja.

—Porque quien la abrió la última vez murió antes de poder hablar.

La puerta comenzó a temblar bajo los golpes de Mauro. Daniel se acercó a la caja, quitó la cera con la punta de su navaja y levantó la tapa. Dentro había una grabadora antigua, un manojo de llaves y un sobre sellado con una frase escrita a lápiz: «Para quien escuche el agua».

Daniel extendió la mano hacia el sobre, pero antes de tocarlo, la compuerta emitió un crujido y una voz salió de la grabadora sin que nadie la hubiera encendido…

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PARTE 3

La voz era débil, pero reconocible. Las primeras palabras hicieron que Daniel apartara la mano de la caja.

—Si están escuchando esto, significa que la compuerta volvió a llenarse y que el valle está en peligro.

Esteban cerró los ojos.

Daniel miró la grabadora como si acabara de ver levantarse a un muerto.

—Es mi padre.

La cinta siguió girando con un zumbido irregular.

—Me llamo Tomás Ledesma. Durante treinta años me obligaron a custodiar el nacimiento de agua bajo la montaña. El alcalde y los dueños de las grandes fincas desviaron el cauce hacia sus depósitos privados. Dejaron al pueblo con una cantidad mínima y culparon a la sequía. Cuando protesté, amenazaron a mi familia.

Mauro golpeó la puerta desde el otro lado.

—¡Esteban! ¡Abre ahora mismo!

—No lo hagas —dijo Daniel.

—Nunca iba a hacerlo —respondió Esteban, aunque su voz temblaba.

La grabación continuó.

—La compuerta principal no puede abrirse sin liberar primero las válvulas laterales. Si alguien la fuerza, el agua saldrá por las galerías antiguas y sepultará la parte baja del valle. Dejé los planos y las llaves en la caja. También dejé los nombres de quienes firmaron.

Daniel tomó el sobre. El papel estaba reseco y olía a moho. Lo abrió con cuidado. Dentro había copias de contratos, recibos y una lista de pagos. En cada página se repetían los mismos nombres: el alcalde Ramiro Salvatierra, su hijo Mauro, dos propietarios de embotelladoras y el antiguo encargado de las compuertas.

Esteban dio un paso atrás.

—Yo no firmé nada.

—Pero guardaste la montaña —dije.

—Porque me dijeron que si hablaba, matarían a mi hija.

La puerta se abolló con un golpe. Una lluvia de polvo cayó sobre nuestros hombros.

Daniel hojeó las páginas hasta encontrar una fotografía doblada. En ella, su padre aparecía junto a Tomás y una mujer joven. Tardé un segundo en reconocerla.

Era mi madre.

El aire se me quedó atrapado en la garganta.

—¿Qué hace ella aquí?

Esteban miró la foto y bajó la cabeza.

—Tu madre fue quien llevó los documentos al periodista que iba a denunciarlo todo. Nunca llegó al pueblo. El vehículo apareció en el barranco.

—Mi madre murió cuando yo tenía seis años —susurré.

—Eso fue lo que dijeron.

La grabadora soltó un chasquido. La voz de Tomás volvió, más apresurada.

—No confíen en los registros oficiales. Lucía, si algún día escuchas esta cinta, significa que tu madre consiguió esconder la última llave. Está en la granja, dentro de un objeto que ella dejó para ti.

Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies. El silbato de cobre rozó mi pecho.

Daniel lo vio al mismo tiempo que yo.

—El silbato —dijo—. ¿Te lo dio tu madre?

—Me lo entregaron con sus cosas.

Esteban se acercó.

—Tiene una marca en la parte posterior.

Le di la vuelta. Bajo la capa de suciedad apareció un dibujo diminuto: tres líneas onduladas y una fecha. La misma fecha de los contratos.

Mauro gritó desde el otro lado.

—¡La policía viene hacia la granja! ¡Si no abrimos la compuerta, quemaremos todo!

Esteban se volvió hacia la puerta.

—Han mandado a alguien a destruir las pruebas.

Daniel guardó los documentos bajo su chaqueta.

—Entonces salimos por la galería de drenaje.

—La galería conduce directamente a los depósitos privados —dijo Esteban—. Si llegamos allí, podremos demostrar el desvío.

Yo apreté el silbato. Dentro de su metal escuché un pequeño traqueteo, como si algo estuviera suelto.

—Hay algo más aquí dentro.

Lo golpeé contra la palma. Una llave diminuta cayó sobre mi mano.

En ese instante, la grabadora se detuvo. Después, desde el fondo de la galería, sonó un teléfono.

No un teléfono antiguo.

El mío.

Lo había dejado en la granja, sobre la mesa de la cocina. Sin embargo, la pantalla iluminó la oscuridad con el nombre de Daniel. Él sacó su propio aparato y comprobó que no tenía señal.

Contesté.

Una respiración temblorosa llenó la cámara.

Luego una mujer susurró mi nombre.

—Lucía, no abras la última válvula. Tu madre todavía está viva…