Me puse un vestido rojo para una cita, pero el jefe de la casa me miró y dejó de sonreír

Jackson Steel me miró como si acabara de encontrar a un fantasma en mitad de su propia casa.

Yo llevaba dos años trabajando allí y, hasta esa noche, él nunca había pronunciado mi nombre.

Me quedé inmóvil frente a la puerta principal, con una mano sobre el picaporte y los tacones negros clavándose en el mármol. El vestido rojo me ceñía la cintura, el cabello me caía suelto sobre la espalda y el pequeño broche de ónix con forma de golondrina brillaba en mi pecho. Parecía otra mujer.

Pero Jackson me reconoció.

—¿Cassidy?

Su voz no tenía la frialdad habitual. Sonaba ronca. Alarmada.

—Señor Steel —respondí, aunque apenas podía respirar—. Yo… ya terminé mi turno.

Él avanzó un paso. Yo retrocedí.

El movimiento fue automático. Mi cuerpo todavía recordaba la puerta cerrada de aquella oficina, la mano de mi antiguo jefe deslizándose por mi hombro, su aliento demasiado cerca de mi oído.

Nunca más.

Jackson lo notó. Su expresión cambió.

—No voy a tocarte.

—No he dicho que fuera a hacerlo.

—No hacía falta.

Sus ojos bajaron hasta el broche. Durante un segundo, el color abandonó su rostro.

—¿De dónde sacaste eso?

Mis dedos cubrieron la pequeña golondrina de ónix.

—Es mío.

—Eso no responde a mi pregunta.

—Entonces quizá no debería haber preguntado.

No sabía de dónde había sacado el valor. Tal vez del vestido. Tal vez de la mujer que había visto en el espejo del cuarto del personal y que todavía no estaba dispuesta a desaparecer.

Jackson miró hacia el corredor vacío.

—¿Quién te dijo que podías salir vestida así?

La frase me golpeó con la misma violencia que una bofetada.

—¿Perdón?

—No quise decirlo de esa manera.

—Lo dijo exactamente de esa manera.

Apretó la mandíbula. Luego se llevó dos dedos a la sien izquierda, el gesto que yo había visto cientos de veces cuando estaba bajo presión.

—Cassidy, tienes que venir conmigo.

—Tengo una cita.

—No vas a ir.

—¿Y ahora también decide con quién ceno?

—Esta noche sí.

Sentí que el miedo subía por mi garganta, pero no bajé la mirada.

—Yo no soy parte de sus negocios, señor Steel. Limpio su casa. Eso es todo.

—Ojalá fuera cierto.

En ese instante sonó su teléfono. Jackson contestó sin apartar los ojos de mí.

—Habla.

Escuchó en silencio. El músculo de su mejilla empezó a temblar.

—¿Dónde?

Otra pausa.

—Cierra las puertas. Que nadie salga. Y trae a Mateo al vestíbulo.

Colgó.

—¿Qué ocurre? —pregunté.

—Alguien entró en la propiedad.

—¿La policía?

—Peor.

Un golpe seco retumbó en algún lugar de la mansión. Después otro. Las luces parpadearon y el aire pareció volverse más frío.

Jackson se colocó entre mí y el corredor.

—Ahora vas a escucharme con mucha atención.

—No me dé órdenes.

—Si sales por esa puerta, te dispararán antes de que llegues a la calle.

Mi estómago se contrajo.

—¿Por qué me dispararían a mí?

Jackson no respondió. Miró otra vez el broche de mi vestido, como si aquella pequeña golondrina hubiera abierto una herida antigua.

—Porque alguien lleva dos años buscando a la hija de Daniel Warren.

El nombre de mi padre me dejó sin sangre.

—Mi padre no tiene nada que ver con usted.

—Tu padre tenía todo que ver conmigo.

Se oyó el crujido de una puerta al fondo del pasillo.

Jackson extendió la mano, pero no llegó a tocarme.

—Ven. Hay algo que tienes que ver antes de decidir si todavía quieres marcharte.

—¿Qué cosa?

Sus ojos se endurecieron.

—La razón por la que tu padre murió creyendo que yo lo había traicionado.

Entonces una sombra apareció bajo la puerta del despacho y una mano comenzó a girar el pomo…

PARTE 2

La puerta del despacho se abrió apenas unos centímetros, y Jackson me empujó detrás de una columna de mármol sin ponerme una mano encima.

—Quédate aquí —susurró.

—No soy una niña.

—Por eso sigues viva.

Sacó una pistola de la cintura. El metal atrapó la luz amarillenta del candelabro. Yo sentí que las rodillas me fallaban, pero mordí el interior de la mejilla para no hacer ruido.

—¿Quién está ahí? —gritó Jackson.

—Mateo —respondió una voz masculina—. Soy yo.

Jackson no bajó el arma hasta reconocer el código que el guardaespaldas dijo después. Mateo entró con la camisa rasgada y sangre seca en la ceja.

—Dos hombres en la entrada trasera —informó—. Huyeron antes de que pudiéramos atraparlos.

—¿Los viste?

—Uno llevaba una cicatriz en la barbilla. El otro preguntaba por la empleada.

Mateo me miró. Sus ojos se detuvieron en el vestido, luego en el broche.

—Es ella, ¿verdad?

No entendía nada.

—¿Quién soy? —pregunté.

Jackson cerró la puerta del despacho.

—La mujer que todos creían que seguía escondida en otra ciudad.

—Yo nunca me escondí.

—Eso es lo que intenté hacer por ti.

Su respuesta me enfureció más que la amenaza.

—¿Protegerme? ¿Vigilándome durante dos años? ¿Pagándome un sueldo miserable para tenerme dentro de su casa?

—Te contrató una agencia. Yo ni siquiera sabía tu nombre completo.

—Pero ahora sí lo sabe.

—Lo supe hace diez minutos.

Abrió un cajón del escritorio y sacó una fotografía doblada. La dejó sobre la mesa.

Era una imagen de mi padre tomada muchos años atrás. Daniel Warren llevaba un traje oscuro y sostenía una carpeta contra el pecho. A su lado estaba Jackson, más joven, con el rostro serio y una cicatriz pequeña junto a la ceja.

—Mi padre trabajó para usted.

—Fue mi contador y mi amigo.

—Él decía que usted lo había abandonado.

Jackson apretó los labios.

—Eso fue lo que hicieron creerle antes de matarlo.

El mundo pareció inclinarse.

—Mi padre está vivo. Enfermo, pero vivo.

—¿Dónde?

—En la clínica Santa Elena.

—¿Desde cuándo?

—Desde hace ocho meses.

—Entonces alguien te mintió.

El teléfono de Jackson vibró sobre el escritorio. Miró la pantalla y no contestó.

—¿Quién es? —pregunté.

—Mi madre.

Margaret Steel. El nombre que yo había visto aparecer durante dos años en llamadas que Jackson rechazaba sin decir una palabra.

El teléfono volvió a vibrar.

Jackson activó el altavoz.

—Jackson —dijo una mujer de voz elegante—, si la muchacha lleva la golondrina, ya no puedes seguir fingiendo que no sabes quién es.

Se me helaron las manos.

—¿Qué quieres, madre?

—Que me entregues a Cassidy Warren antes de que cometa el mismo error que su padre.

Jackson tomó el teléfono y lo arrojó contra la pared. Se hizo añicos junto al reloj de bronce.

—¿Qué significa eso? —exigí.

—Tu padre encontró una contabilidad secreta. Dinero, nombres, asesinatos. La prueba estaba escondida en algo que tú llevas encima.

Miré el broche.

—Me lo dio mi padre cuando cumplí dieciocho años.

—Porque sabía que algún día necesitarías encontrar la verdad.

Jackson abrió una caja fuerte detrás de un cuadro. Dentro había una grabadora diminuta, tres fotografías y un sobre color marfil cerrado con cera negra.

—Esto llegó a mi poder hace dos años —dijo—. No pude abrirlo porque necesitaba una clave que sólo tu padre conocía.

—¿Y cuál es?

Jackson observó el broche.

—La fecha grabada en la parte posterior.

Toqué el metal. Nunca había leído los números diminutos: 17-06-2014.

—El día en que mi padre me lo regaló.

—El día en que empezó a sospechar de mi madre.

Afuera, un automóvil frenó con violencia. Mateo corrió hacia la ventana.

—Hay más vehículos en la carretera.

Jackson tomó el sobre.

—Nos quedan pocos minutos.

—¿Por qué debería confiar en usted?

—No deberías. Confía en lo que escuches.

Rompió la cera negra. Dentro había una tarjeta de memoria y una hoja doblada. Jackson la leyó primero. Su rostro se transformó.

—¿Qué dice? —pregunté.

Él levantó la mirada.

—Dice que tu padre dejó una grabación para ti.

Una alarma comenzó a sonar en toda la casa.

Mateo echó el cerrojo de la puerta.

Jackson conectó la tarjeta a la computadora y pulsó el primer archivo. Una voz quebrada llenó el despacho.

—Cassidy, si estás escuchando esto, significa que Margaret descubrió que yo sobreviví aquella noche. Y significa que Jackson aún no sabe toda la verdad…

PARTE 3

La voz de mi padre salió de los altavoces con un siseo de interferencia, pero reconocí cada pausa, cada respiración cansada.

—Cassidy, si estás escuchando esto, significa que Margaret descubrió que yo sobreviví aquella noche. Y significa que Jackson aún no sabe toda la verdad.

Me aferré al borde del escritorio.

—¿Sobrevivió? —susurré.

Jackson cerró los ojos durante un instante.

—Sigue hablando.

—Margaret Steel ordenó que me eliminaran porque encontré las cuentas de la organización. No era Jackson quien recibía el dinero de los puertos. Era ella. Usaba el nombre de su hijo, sus firmas y sus hombres. Jackson cree que su padre le entregó el control por confianza, pero en realidad Margaret lo manipuló desde el principio.

La grabación se cortó con un chasquido.

—No —dijo Jackson.

—¿No qué?

—Mi padre murió odiándome. Creyó que yo había vendido la familia.

—Tu madre quería que lo creyera.

La pantalla mostró un segundo archivo. Esta vez se escuchó la voz de una mujer.

—Daniel, no seas estúpido. Si hablas, Cassidy desaparecerá antes que tú.

Mi pecho dejó de moverse.

Era Margaret.

No había forma de confundir aquella voz suave, cultivada y fría. La misma mujer que había hablado por teléfono minutos antes.

Luego escuchamos a mi padre.

—Jackson descubrirá lo que hiciste.

—Jackson descubre únicamente lo que yo permito.

Una silla raspó el suelo en la grabación.

—Y cuando encuentre a tu hija, le diré que tú la abandonaste. Será más fácil si me odia a mí que si intenta buscarte.

La grabación terminó.

Durante varios segundos nadie habló. Sólo se oía la alarma y el zumbido de la computadora.

Jackson se apoyó en el escritorio. Parecía haber envejecido diez años.

—Yo la dejé creer que estabas muerta —dijo—. Margaret me dijo que habías huido del país.

—¿Y nunca comprobó nada?

—Te busqué durante dos años.

—No lo suficiente.

Aceptó el golpe sin defenderse.

—Tienes razón.

Mateo entró con el rostro tenso.

—Señor, los vehículos se acercan. Hay hombres armados en el jardín.

Jackson tomó la tarjeta de memoria y me la entregó.

—Guárdala.

—¿Por qué?

—Porque si me pasa algo, eres la única persona a quien Margaret no puede comprar.

—¿Qué quiere de mí?

—La grabación. Y el libro contable original.

—¿Dónde está?

Jackson miró el broche.

—Dentro de la golondrina.

Con una navaja pequeña levantó la parte posterior del ónix. Un compartimento diminuto se abrió y dejó caer una llave de latón sobre la mesa.

Yo recordé las palabras de mi padre cuando me regaló el broche: «No pierdas nunca el camino de regreso».

—¿Qué abre esa llave?

Antes de que Jackson pudiera responder, todas las luces se apagaron.

La puerta del despacho recibió un golpe brutal.

—¡Jackson! —gritó una voz desde el otro lado—. Margaret quiere hablar con su nuera.

Me quedé mirando a Jackson.

—¿Su nuera?

—Es una trampa —dijo.

—¿O algo que usted no me ha contado?

Otro golpe partió la madera.

Jackson se acercó a mí y me entregó una segunda llave, más grande, con una etiqueta metálica.

—Tu padre está en la clínica Santa Elena, pero Margaret llegó allí hace veinte minutos.

Sentí que el aire desaparecía.

—¿Qué le hizo?

Jackson miró la puerta a punto de ceder.

—Lo que no sabe es que tu padre dejó una copia de todo en manos de alguien que acaba de llamar a la policía…