Mi esposo no volvió de la fiesta de empresa; cuando pregunté por él en casa de su compañera, ella dejó de sonreír

A las seis de la mañana, la compañera de mi esposo me cerró la puerta en la cara y gritó que no sabía dónde estaba, pero detrás de ella sonó el teléfono de Víctor.

Me quedé inmóvil en el pasillo, con la mano todavía levantada para volver a llamar. El timbre de la puerta vibraba en el aire como una alarma. Olga había empujado la hoja de madera con tanta fuerza que el marco tembló, y yo había alcanzado a ver algo en el interior: una taza rota junto al sofá, una chaqueta negra tirada en el suelo y una mancha oscura en la alfombra.

—¡Olga, no me mientas! —golpeé la puerta—. ¡Tú lo viste anoche en la fiesta!

Durante unos segundos no respondió. Solo escuché pasos apresurados y el jadeo de alguien que intentaba recuperar el aliento.

—Lo vi, sí —contestó al fin—. Estaba borracho. Apenas podía hablar.

—¿Y dónde está ahora?

—No lo sé.

—¡Sabes mucho más de lo que quieres decirme!

La cerradura volvió a girar. Olga apareció apenas por la abertura. Tenía el cabello rubio desordenado, una bata verde y los ojos hinchados. No parecía una mujer que hubiera pasado la noche celebrando. Parecía alguien que llevaba horas esperando que llamaran a su puerta.

—Ana, vete a casa —susurró—. No es seguro que sigas buscando a Víctor.

Sentí que el estómago se me cerraba.

—¿Me estás amenazando?

—No. Te estoy avisando.

Entonces sonó el teléfono que estaba dentro del apartamento. El tono era una melodía que yo conocía demasiado bien: tres notas ascendentes y una pausa. Era el sonido que Víctor había elegido para las llamadas de nuestra hija, Elisa.

Olga palideció.

—Ese teléfono es de mi esposo —dije.

—No entres.

—Apártate.

—Ana, escucha. Si él te llamó desde aquí, ya sabe que viniste.

Empujé la puerta, pero Olga apoyó todo su peso contra ella. En ese instante, la pantalla del teléfono dejó de sonar. Después llegó un mensaje. No pude leerlo completo, solo distinguí una frase iluminada desde la mesa: «Ella no debe encontrar…».

La noche anterior, Víctor me había prometido que regresaría antes de las nueve. A las diez, las velas de la mesa seguían encendidas y Elisa veía dibujos abrazada a su conejo de tela, cuyo oído derecho llevaba cosida una pequeña campanilla de latón. Yo había preparado la cena, había servido dos copas y había revisado el teléfono una y otra vez.

A las once, su número ya estaba apagado.

—Mamá, ¿papá viene? —preguntó Elisa desde la puerta.

—Claro que sí, cariño —respondí, aunque la voz me salió quebrada—. Solo se retrasó.

Después abrí el rastreador familiar en la tableta. La última señal de Víctor aparecía junto al edificio de oficinas, no en el camino a casa. Lo llamé otra vez. Nada.

A las siete de la mañana, llamé a Vladimir, uno de sus compañeros.

—Ana, no quería ser yo quien te lo dijera —murmuró—, pero Víctor se fue con Olga.

—¿Lo viste?

—No exactamente. Todos hablaban de eso.

—¿A qué hora?

—Poco después de medianoche.

Recordé entonces un mensaje antiguo en el que Víctor me había enviado la dirección de Olga para que un mensajero le entregara unos documentos. Tomé un taxi y fui hasta allí con el corazón golpeándome las costillas.

Ahora estaba frente a aquella puerta, oyendo el teléfono de mi esposo dentro del apartamento.

—Voy a llamar a la policía —dije.

Olga me miró como si hubiera esperado precisamente esas palabras.

—Hazlo —susurró—. Pero antes tienes que saber que Víctor no desapareció por accidente.

La puerta se abrió un poco más. Ella miró hacia el pasillo, después hacia mí, y metió la mano temblorosa en el bolsillo de su bata. Sacó una carpeta delgada, la apretó contra el pecho y dijo:

—Si quieres encontrarlo, tienes que ver lo que dejó aquí…

PARTE 2

—¿Qué dejó? —pregunté, mirando la carpeta que Olga sostenía como si pudiera quemarla.

A las seis y veinte de la mañana, el pasillo olía a humedad y a café recalentado. Una bombilla parpadeaba sobre nuestras cabezas. Olga finalmente abrió la puerta y me hizo entrar.

—Cierra —dijo—. Y no levantes la voz.

—Mi esposo está desaparecido.

—Lo sé.

—Su teléfono está aquí.

—Lo dejó a propósito.

La frase me golpeó más fuerte que cualquier confesión de infidelidad.

—¿A propósito? ¿Para qué?

Olga dejó la carpeta sobre la mesa. Tenía las manos llenas de pequeños cortes, como si hubiera recogido los pedazos de la taza rota que yo había visto desde el umbral.

—Anoche vino a mi casa a las doce y diez. No estaba borracho. Fingía estarlo en la fiesta.

—Vladimir dijo que apenas podía hablar.

—Vladimir repitió lo que Víctor quería que todos pensaran.

—¿Y tú por qué lo recibiste?

Olga bajó la mirada.

—Porque me dijo que iba a entregarme pruebas de algo que llevaba meses haciendo.

Abrí la carpeta. Dentro había copias de transferencias bancarias, correos impresos y una hoja con varias firmas. Reconocí mi nombre al instante.

«Ana Salvatierra», aparecía al pie de tres autorizaciones de pago.

—Yo nunca firmé esto —dije.

—Lo sé.

—¿Qué es?

—Dinero de la empresa. Casi doscientos mil euros desviados a cuentas que nadie conoce.

La habitación pareció inclinarse. Me apoyé en el respaldo de una silla. El cuero artificial estaba pegajoso bajo mis dedos.

—¿Me estás diciendo que Víctor robó dinero?

—Te estoy diciendo que usó tu identidad.

—¿Por qué tú tienes estos documentos?

—Porque trabajo en el departamento de control. Hace tres semanas encontré irregularidades. Cuando empecé a revisar los archivos, descubrí que las autorizaciones estaban vinculadas a tu documento de identidad.

—¿Y no me llamaste?

—Intenté hacerlo. Víctor encontró el mensaje antes que tú.

Levantó su teléfono. En la pantalla aparecía una conversación incompleta.

—Me escribió: «Si hablas con Ana, las dos perderán todo». Después vino a verme.

—¿Era su amante?

Olga cerró los ojos un instante.

—No.

Sentí vergüenza por haber pensado aquello, pero la vergüenza duró poco. El miedo la aplastó.

—Entonces, ¿por qué todos decían que se marchó contigo?

—Porque él quería que lo creyeras. Si sospechabas de mí, no buscarías en otro lugar.

—¿Qué ocurrió anoche?

Olga respiró hondo. Señaló una pequeña grabadora negra junto a la ventana.

—Le pedí que explicara las transferencias. Encendí eso.

—¿Lo grabaste?

—Sí.

—¿Y dónde está él?

Olga tardó en contestar.

—Cuando comprendió que no iba a entregarle los archivos, me empujó contra la pared. Rompió la taza. Dijo que tú pagarías por todo. Después se llevó una segunda carpeta y salió por la escalera de incendios.

—¿Por qué no llamaste a la policía?

Su rostro se quebró.

—Porque antes de irse me dijo que tenía a alguien vigilando a Elisa.

El nombre de mi hija me atravesó. Saqué el teléfono con dedos torpes y marqué a casa. Nadie respondió.

—Mi madre está con ella —dije, aunque no estaba segura de que fuera cierto.

—Escucha la grabación primero.

Olga conectó la grabadora a un altavoz pequeño. Durante unos segundos solo se oyó un zumbido. Después apareció la voz de Víctor, seca, fría, completamente sobria.

—Ana firmará lo que le ponga delante. Confía demasiado en mí.

Me tapé la boca.

—No —susurré—. No puede ser.

La voz de Olga preguntó algo. Víctor respondió con una risa breve.

—Cuando desaparezca, todos pensarán que huyó por culpa de una deuda. Y si la policía encuentra los documentos en su casa, ella será la responsable.

La grabación se cortó de repente.

En ese momento, mi teléfono vibró. Era un mensaje de un número desconocido. Solo contenía una fotografía: la puerta de mi casa, tomada desde la acera, y una frase debajo.

«Si quieres volver a ver a Víctor, ven sola al estacionamiento del edificio a las ocho.»

Olga miró la pantalla y negó con la cabeza.

—No vayas.

—Es mi esposo.

—No. Es una trampa.

—Entonces llamaré a la policía.

—Hazlo, pero no borres ese mensaje.

Marqué el número de emergencias. Antes de que respondieran, llegó otro mensaje. Esta vez incluía una imagen de Elisa dormida, abrazada a su conejo con la campanilla de latón.

Debajo solo había cuatro palabras:

«Ahora sabes dónde estamos…»

PARTE 3

—Ahora sabes dónde estamos… —leí en voz alta, y las piernas dejaron de sostenerme.

A las ocho menos diez de la mañana, la sala de Olga se llenó de voces. Dos agentes llegaron primero y una mujer de la unidad de protección familiar entró detrás de ellos. Yo seguía mirando la fotografía de Elisa dormida, buscando algún detalle que me demostrara que la imagen no era reciente.

La campanilla de latón cosida al oído del conejo reflejaba la luz. Era la misma que había sonado en el pasillo de mi casa tantas veces.

—La fotografía fue tomada anoche —dijo la agente—. El reloj de la mesilla marca las tres y diecisiete.

—Mi madre estaba con ella —respondí.

—Su madre acaba de confirmar que Elisa está en casa y a salvo.

El aire regresó a mis pulmones de golpe. Me llevé una mano al pecho, pero el alivio duró apenas un segundo.

—Entonces, ¿quién tomó la foto?

Olga señaló la grabadora.

—Víctor. La llevaba en el bolsillo. Antes de salir, dejó su teléfono aquí para que pareciera que seguía dentro de mi apartamento.

La agente revisó la carpeta mientras otro policía fotografiaba los cortes de la mano de Olga y la taza rota.

—Necesitamos escuchar toda la grabación —dijo.

Olga pulsó el botón.

La voz de Víctor volvió a llenar la sala.

—Las transferencias empezaron en marzo. Primero fueron cantidades pequeñas. Después aprendí a moverlas sin que nadie preguntara.

Yo permanecí de pie junto a la mesa, incapaz de parpadear.

—¿Por qué usar el nombre de Ana? —preguntó Olga en la grabación.

—Porque mi esposa firma sin leer cuando cree que la estoy ayudando. Además, si algo sale mal, todos pensarán que estaba desesperada por dinero.

—¿Y la empresa?

—La empresa tiene seguro. Yo solo necesito tiempo para salir del país.

La grabación continuó. Víctor confesó que había preparado una cuenta en el extranjero y que planeaba tomar el dinero restante durante la primera semana de enero. También dijo que la fiesta de empresa era la oportunidad perfecta para desaparecer.

Entonces escuché algo que me hizo sentir frío hasta los huesos.

—Ana no va a perseguirme mucho tiempo —decía—. Le dejaré una historia sencilla: amante, alcohol y vergüenza. Cuando encuentre los papeles a su nombre, no tendrá fuerzas para defenderse.

—¿Y Olga? —preguntó mi voz grabada, no la mía, sino la de la mujer que estaba frente a mí—. ¿Qué harás conmigo?

—Tú ya sabes demasiado.

La grabación terminó con un golpe seco y un grito de Olga.

Nadie habló durante varios segundos.

—Él quería incriminarnos a las dos —dijo la agente—. Pero ahora tenemos una confesión directa.

Olga apoyó ambas manos en la mesa. Sus labios temblaban.

—Hay más —dijo—. La carpeta que se llevó contiene la lista de cuentas y las contraseñas. Sin ella, no podemos demostrar adónde transfirió el dinero.

—¿A dónde fue después? —pregunté.

—Al estacionamiento subterráneo de la empresa. Desde allí tenía acceso a un vehículo que no está registrado a su nombre.

El teléfono de la agente sonó. Escuchó en silencio y luego me miró.

—Encontraron la camioneta de Víctor cerca de la estación de tren.

—¿Está allí?

—No. Pero dejó algo dentro.

Una hora más tarde, llegamos al estacionamiento. El lugar olía a gasolina y concreto mojado. La camioneta estaba abierta, con una puerta golpeada y el asiento del conductor cubierto de polvo.

En la guantera había un sobre dirigido a mí.

Lo abrí con las manos temblorosas.

Dentro encontré una copia de un poder legal, una tarjeta bancaria y una nota escrita con la letra de Víctor: «Si me denuncias, perderás a nuestra hija. Pregunta a Olga quién recibió el primer pago».

Olga, que había venido con los agentes, se quedó completamente quieta.

—¿Qué significa eso? —pregunté.

Ella no respondió.

La agente abrió la segunda hoja y frunció el ceño.

—Aquí aparece un nombre que no hemos visto antes.

—¿Quién? —dije.

Olga levantó la mirada. En sus ojos ya no había miedo, sino una certeza terrible.

—El director de la empresa —susurró—. Víctor no hizo esto solo.

En ese instante, el teléfono de la agente volvió a sonar. La escuché decir «sí» dos veces. Después se volvió hacia mí.

—Ana, acaban de informar que Víctor está intentando sacar dinero de una cuenta a tu nombre. Y hay una orden para detenerlo en la estación.

—¿Lo encontraron?

La agente negó lentamente.

—Encontraron a alguien que lo está ayudando. Pero Víctor acaba de enviar un mensaje. Dice que, si queremos verlo con vida, debemos llevarle la grabación original al muelle viejo antes del mediodía…