TEIL 4 — Ich betrat mit meinem Baby die Abschlussbühne, obwohl man mich kurz zuvor zurückhalten wollte – dann verstummte der ganze Saal

TEIL 4

…und um einen Namen, der in der Nachricht nicht stand, aber auf dem Bildschirm von Webers Telefon deutlich zu lesen war: Professor Falk.

Ich blieb auf der Bühne stehen.

Leni spielte mit dem losen roten Faden ihrer Decke.

„Was ist passiert?“, fragte ich.

Weber trat näher und senkte die Stimme.

„Falk hat in den vergangenen zwei Jahren Fördermittel umgeleitet. Geld, das für Kinderbetreuung bestimmt war.“

Hinter mir applaudierten die Menschen noch immer, ohne zu wissen, dass der nächste Einsturz bereits begonnen hatte.

„Wie viel?“, fragte ich.

„Genug, dass die Ermittler heute Morgen seine Konten sichern wollten.“

Falk hatte uns erreicht. Sein Gesicht war gerötet, seine Krawatte saß schief.

„Das ist absurd“, sagte er. „Dekan, Sie können mich nicht auf Grundlage einer manipulierten Aufnahme—“

„Ich habe nichts manipuliert“, unterbrach Neumann ihn.

„Sie zerstören meine Laufbahn.“

„Nein“, sagte ich. „Das tun Sie selbst.“

Er fuhr zu mir herum.

„Sie haben keine Ahnung, was Sie anrichten.“

„Doch“, sagte ich. „Zum ersten Mal habe ich eine Ahnung davon.“

Weber nahm mir das Zeugnis aus der Hand, um es vor dem Umfallen zu schützen. Gleichzeitig stürmten zwei Ermittler durch den Seiteneingang der Aula. Einer hielt eine Mappe, der andere einen Durchsuchungsbeschluss.

Falk wich zurück.

„Das können Sie nicht machen“, sagte er.

„Wir müssen Sie bitten, uns zu begleiten“, sagte der ältere Ermittler.

„Ich bin Professor dieser Hochschule.“

„Das ändert nichts.“

Falk suchte meinen Blick. Seine Augen waren plötzlich nicht mehr kalt. Sie flehten.

„Mara, sagen Sie ihnen, dass Sie das nicht wollen.“

Ich sah auf Leni hinunter. Ihre kleine Hand hatte den roten Faden um einen Finger gewickelt.

„Ich will nur, dass Sie aufhören, andere Menschen für Ihre Entscheidungen bezahlen zu lassen.“

Er wurde abgeführt, während die Musik verstummte. Niemand klatschte mehr.

Später, im kleinen Büro neben der Aula, hörte Falk seine eigene Stimme noch einmal. Die Ermittler hatten die Aufnahme über Lautsprecher abgespielt. „Sie haben ein Kind. Überlegen Sie gut, ob Sie sich einen Konflikt leisten können.“

Die Worte hingen im Raum wie Rauch.

Falk starrte auf den Tisch.

„Das habe ich nicht so gemeint“, flüsterte er.

„Doch“, sagte Neumann. „Genau so haben Sie es gemeint.“

Er schloss die Augen. Zum ersten Mal konnte er sich nicht hinter Titeln, Noten oder seinem schwarzen Talar verstecken.

Mein Sieg fühlte sich trotzdem nicht wie ein Sieg an.

Als ich am Abend nach Hause kam, war Lenis Kinderbett leer. Nicht, weil sie fort war, sondern weil ich es am Morgen neben den Schreibtisch gestellt hatte, damit sie mich beim Lernen sehen konnte. Auf dem Boden lag ein winziger Holzbaustein. Darauf hatte sie mit Wachsmalstift einen roten Kreis gemalt.

Ich setzte mich daneben und weinte leise.

Nicht wegen Falk.

Wegen all der Nächte, in denen ich geglaubt hatte, ich müsse mich zwischen meiner Tochter und meinem Leben entscheiden.

Drei Wochen später begann ich in der Beratungsstelle der Hochschule zu arbeiten. Mein erster Raum war klein, hatte ein Fenster zum Innenhof und eine Heizung, die bei jedem Einschalten klopfte. Auf dem Schreibtisch stand Lenis Plastikbecher. Niemand räumte ihn weg.

Jeden Dienstag kamen Studentinnen mit müden Augen zu mir.

„Ich schaffe das nicht“, sagten sie.

Dann erzählte ich ihnen nicht, dass alles leicht werden würde.

Ich sagte: „Sie müssen es nicht allein schaffen.“

Im November fiel der erste Schnee. Leni war inzwischen alt genug, ihn mit beiden Händen zu fangen. Wir standen vor der Hochschule, und sie trug ihre Mohnblumendecke wie einen Umhang über den Schultern.

„Mama, hast du auch Angst gehabt?“, fragte sie.

„Sehr oft.“

„Und warum bist du weitergegangen?“

Ich kniete mich vor sie.

„Weil du neben mir warst.“

Sie dachte darüber nach und schüttelte den Kopf.

„Nein. Du warst neben mir.“

Dieser Satz traf mich stärker als jede Rede an jenem Tag.

Im Dezember kam ein Brief von Falks Anwalt. Er wollte eine private Einigung. Keine öffentliche Aussage, keine weitere Erwähnung der Aufnahme, dafür würde er „auf mögliche Ansprüche verzichten“.

Ich legte den Brief auf den Küchentisch.

Leni malte daneben eine Sonne mit viel zu langen Strahlen.

„Willst du ihm antworten?“, fragte Neumann, die gerade Tee einschenkte.

„Ja.“

Ich schrieb nur einen Satz.

„Ich werde nicht länger dafür sorgen, dass Sie sich vor den Folgen Ihrer eigenen Entscheidungen retten können.“

Dann unterschrieb ich und schob den Brief in den Umschlag.

Ich hasste Falk nicht.

Hass hätte bedeutet, dass er noch Platz in meinem Leben bekam.

Am Jahrestag meiner Abschlussfeier kehrte ich in die Aula zurück. Auf der Bühne standen inzwischen kleine Kinderstühle. An der Wand hing ein Schild mit dem Namen des neuen Betreuungsprogramms. Darunter stand: „Gegründet nach dem Vorschlag von Mara Keller.“

Leni saß in der ersten Reihe und hielt ein Bild auf den Knien. Darauf waren zwei Figuren zu sehen, eine große und eine kleine. Über beiden schwebte eine gelbe Sonne.

„Das sind wir“, sagte sie.

„Ich sehe es.“

„Die kleine Figur trägt die Decke.“

„Und die große?“

„Die trägt dich.“

Ich lachte, aber meine Augen wurden feucht.

Später nahm ich die Mohnblumendecke aus ihrer Tasche und legte sie über den Rücken eines leeren Stuhls. Der lose rote Faden war noch da. Ich hatte ihn nie abgeschnitten.

Er erinnerte mich daran, dass nichts perfekt gewesen war. Nicht die Nächte. Nicht die Angst. Nicht mein Weg.

Aber alles hatte gehalten.

Leni nahm meine Hand.

„Komm, Mama“, sagte sie. „Wir müssen nach Hause.“

Ich sah noch einmal zur Bühne, auf der ich damals mit einem schlafenden Baby im Arm gestanden hatte, während ein ganzer Saal schwieg.

Dann nahm ich meine Tochter und ging.

Der rote Faden blieb an meiner Hand hängen.

Und diesmal hielt er mich nicht zurück.