Me acusó de robarle mientras las cámaras mostraban algo imposible en su salón, y el hombre más peligroso de Chicago dejó de sonreír

El hombre más temido de Chicago me acusó de robarle mientras yo bailaba descalza con su camisa en un salón cerrado desde hacía siete años.

—Has estado robándome —dijo Matteo Valente.

Yo dejé el paño de limpieza sobre la mesa de mármol y me volví lentamente. Llevaba una de sus camisas blancas, demasiado grande para mí, arremangada hasta los codos y anudada en la cintura. En la mano aún sostenía la cuchara de madera con la que había fingido cantar diez minutos antes.

No retrocedí.

—No le he robado nada —respondí.

Matteo estaba junto a las puertas dobles del salón, con el rostro pálido de cansancio y los ojos clavados en mí. A sus espaldas, Marco Reyes, su jefe de seguridad, mantenía una mano dentro de la chaqueta. El enorme reloj de pared marcaba las doce y cuatro de la noche. Cada golpe del péndulo parecía una amenaza.

—Entonces explícame por qué estabas aquí —dijo Matteo.

—Porque nadie viene aquí.

—Eso no es una explicación.

—Es la única que tengo.

Su mirada descendió hasta la camisa.

—¿Y eso?

Miré la tela que me cubría los muslos. Todavía conservaba un débil olor a cedro y jabón caro.

—La encontré en el cuarto de invitados. Tenía una mancha de vino.

—¿Y decidiste ponértela para bailar?

—No sabía que las camisas necesitaban permiso para respirar.

Marco dio un paso hacia mí.

—Cuida tu tono, muchacha.

Sentí que el miedo me subía por la espalda, pero mantuve los dedos cerrados alrededor de la cuchara. Era una tontería, un pedazo de madera con una grieta en el mango, pero necesitaba aferrarme a algo que no perteneciera a Matteo Valente.

Él levantó una mano.

—Déjanos solos.

—Matteo…

—Ahora.

Marco salió, aunque no sin lanzarme una mirada que prometía problemas. Las puertas se cerraron y el silencio volvió a llenar el salón.

Yo había trabajado en la mansión durante veintitrés días. Había limpiado sus pasillos, pulido sus cubiertos y aprendido qué escalones crujían bajo los zapatos. Nadie sabía por qué había aceptado aquel empleo. Nadie sabía que llevaba tres semanas buscando una respuesta.

Mi madre había desaparecido veinte años atrás.

En la única fotografía que conservaba de ella, llevaba un reloj de correa gastada y cristal roto. Un reloj idéntico al que Matteo Valente guardaba en su estudio, junto a piezas que valían más que una casa entera. Lo había visto el segundo día de trabajo, cuando limpiaba el polvo de su escritorio.

En la parte posterior había unas iniciales grabadas: S. V.

Sofía Valente.

Mi madre.

Aquella tarde, el reloj había desaparecido.

—Te hice una pregunta —dijo Matteo.

—Y yo le respondí.

—El reloj que faltaba de mi estudio no valía nada. Sin embargo, alguien entró allí y lo tomó. Las cámaras llevan seis días vigilando cada rincón de esta casa.

Seis días. Entonces él ya sabía.

—¿Y qué muestran?

Matteo se acercó. Su sombra cubrió mis pies descalzos.

—A ti entrando en habitaciones donde no tenías permiso.

—Trabajo aquí. Esas habitaciones forman parte de mi trabajo.

—No el estudio.

—Tal vez debería cerrar la puerta con llave.

Por primera vez, algo parecido a una sonrisa apareció en su boca. No era humor. Era advertencia.

—No juegues conmigo, Elena.

Me obligué a sostenerle la mirada.

—Entonces deje de jugar conmigo usted.

La sonrisa desapareció.

No podía decirle que había encontrado una marca reciente en el polvo del escritorio. No podía decirle que alguien, además de mí, había abierto el cajón oculto bajo la madera. Tampoco podía contarle que, la noche anterior, había visto a Marco salir del estudio con una pequeña caja metálica bajo el brazo.

Y mucho menos podía confesarle que había encontrado una llave diminuta dentro del forro de la camisa que llevaba puesta.

Matteo señaló la puerta.

—Ven conmigo.

Caminamos hasta su estudio. A las doce y diecisiete, el aire allí olía a papel viejo y cera apagada. El espacio donde había estado el reloj estaba vacío. Pero sobre la alfombra había una marca húmeda, como si alguien hubiese entrado desde el jardín bajo la lluvia.

Matteo la vio.

—¿Qué es eso?

—No lo sé.

—Mientes.

—No siempre.

Su mandíbula se tensó. Luego abrió un armario y sacó una carpeta de cuero marrón. La colocó sobre el escritorio, justo encima de la marca.

—Dentro hay algo que solo tres personas conocen —dijo—. Una de ellas está muerta. Otra me traicionó hace veinte años. Y la tercera está delante de mí, usando mi ropa.

Sentí que el corazón me golpeaba las costillas.

—¿Qué contiene?

—Eso es lo que voy a averiguar.

Matteo abrió el cierre de la carpeta. En ese instante, las luces de toda la mansión se apagaron. Desde el pasillo llegó el estruendo de una puerta y, después, el sonido seco de alguien corriendo hacia nosotros.

Matteo giró la cabeza.

Yo metí la mano en el bolsillo de la camisa y toqué la pequeña llave.

La puerta del estudio comenzó a abrirse…

PARTE 2

La puerta se abrió apenas unos centímetros y Matteo levantó el arma antes de que apareciera el rostro de quien estaba al otro lado.

—¡No dispares! —gritó una voz.

Era Lucía, la cocinera, con una vela en una mano y el delantal manchado de harina.

—Se fue la electricidad en toda la casa —dijo, respirando con dificultad—. Marco está revisando el generador.

Matteo no bajó el arma.

—¿Quién estaba corriendo por el pasillo?

Lucía miró hacia mí.

—No vi a nadie.

Yo sí había oído los pasos. Y no habían ido hacia la salida. Habían ido hacia las escaleras del ala norte, donde se encontraban las habitaciones del personal.

Matteo cerró la carpeta de golpe.

—Vuelve a la cocina.

—Pero…

—Ahora, Lucía.

Cuando se marchó, él se volvió hacia mí.

—Dame lo que llevas en el bolsillo.

Sentí el metal de la llave contra mi palma.

—No llevo nada.

—Elena.

Pronunció mi nombre con una calma mucho más peligrosa que un grito. Yo había visto hombres temblar al oírlo. Había visto a un proveedor romper un vaso con los dedos durante una cena porque Matteo le había pedido explicaciones.

Pero no estaba dispuesta a entregarle la única pista que me había acercado a mi madre.

—Si quisiera robarle, no bailaría delante de sus cámaras —dije.

—Tal vez querías que te encontrara.

—Tal vez usted necesitaba encontrarme.

Sus ojos cambiaron. Solo durante un segundo, pero lo vi.

—¿Quién eres?

La pregunta me atravesó con tanta fuerza que olvidé respirar.

—La nueva encargada de la limpieza.

—No te pregunté qué haces aquí.

—Eso es todo lo que necesita saber.

Matteo dio un paso más. El reloj de pared, detenido por el apagón, marcaba las doce y diecinueve.

—Mi padre tenía una hija llamada Sofía.

El nombre cayó entre los dos como un objeto pesado.

—Lo sé.

—Desapareció una noche y dejó a toda la familia creyendo que había huido con un hombre. Nunca encontraron su cuerpo. Nunca encontraron una carta. Solo faltó un reloj barato de su habitación.

Mis dedos se cerraron alrededor de la llave.

—¿Y usted creyó que se fue?

—Creí lo que me obligaron a creer.

—¿Quién lo obligó?

El rostro de Matteo se endureció.

—No me interrogues en mi propia casa.

—Entonces no me acuse de robar mientras busca respuestas en mis bolsillos.

Durante unos segundos, ninguno habló. En la oscuridad, la vela de Lucía proyectaba una franja dorada bajo la puerta. Vi que Matteo tenía una cicatriz fina junto al pulgar derecho. No sabía por qué reparé en ella. Tal vez porque, cuando una persona está aterrada, cualquier detalle puede convertirse en una cuerda.

Entonces escuchamos un golpe arriba.

Matteo salió primero. Yo lo seguí antes de que pudiera detenerme. Subimos la escalera mientras el viento sacudía los ventanales. En el segundo piso, la puerta de mi habitación estaba abierta.

Mi armario había sido vaciado.

La pequeña caja de hojalata donde guardaba la fotografía de mi madre estaba en el suelo, aplastada. La fotografía había desaparecido.

—¿Qué guardabas ahí? —preguntó Matteo.

—Nada que le importe.

—Todo lo que alguien roba de esta casa me importa.

—No la robó de su casa. La robó de mi vida.

Me arrodillé y recogí la caja. Un borde afilado me cortó la yema del dedo. Vi la sangre mezclarse con el polvo y sentí una furia tan fría que el miedo se apartó.

Matteo se agachó frente a mí.

—¿Quién era la mujer de la fotografía?

—Mi madre.

—¿Cómo se llamaba?

Lo miré a los ojos.

—Sofía.

El silencio se volvió insoportable.

Matteo tomó la caja de mis manos. La examinó, luego levantó la mirada.

—Eso no puede ser.

—Usted conoció su nombre antes de que yo lo pronunciara.

—No.

—También reconoció el reloj.

—Elena, sal de esta casa.

—No hasta encontrar la verdad.

—No sabes en qué estás metiéndote.

—Sé que alguien entró en mi cuarto durante un apagón. Sé que desapareció una fotografía. Sé que su jefe de seguridad mintió cuando dijo que nadie podía entrar al ala norte.

Matteo palideció.

—¿Qué viste?

Antes de que pudiera responder, todas las luces volvieron a encenderse. En el extremo del pasillo, Marco apareció junto al generador portátil, limpiándose las manos con un pañuelo blanco.

—¿Ocurrió algo? —preguntó.

Matteo miró la caja aplastada.

—Sí. Alguien estuvo en la habitación de Elena.

Marco me observó con una preocupación demasiado perfecta.

—Quizá fue ella quien escondió la fotografía para culparnos.

—Cállate —dijo Matteo.

Marco bajó la cabeza, pero sus ojos se quedaron en mi bolsillo.

Había visto la llave.

Más tarde, cuando Matteo me encerró en la biblioteca para impedir que abandonara la mansión, encontré un teléfono debajo de la mesa. Tenía un mensaje sin remitente.

«Si quieres saber dónde estuvo Sofía durante los últimos veinte años, mira debajo del escenario antes de que Matteo abra la carpeta.»

Levanté la vista hacia el salón cerrado.

En ese momento, alguien deslizó un sobre por debajo de la puerta de la biblioteca. Dentro había una sola fotografía: mi madre, viva, sentada en una silla metálica, con la misma camisa blanca que yo llevaba puesta aquella noche…

PARTE 3

La fotografía cayó de mis dedos y aterrizó boca abajo sobre la alfombra. Durante un instante pensé que no podía moverme. Después corrí hacia la puerta, pero estaba cerrada por fuera.

—¡Matteo! —grité—. ¡Abra esta puerta!

No hubo respuesta.

Golpeé una vez. Luego otra. El silencio de la biblioteca parecía observarme. En la fotografía, mi madre tenía el cabello más corto y una cicatriz sobre la ceja. Pero era ella. La misma mirada. La misma pequeña mancha junto al labio izquierdo.

Sofía estaba viva cuando tomaron aquella imagen.

Encontré un atizador junto a la chimenea y golpeé el cerrojo. A la tercera vez, la puerta cedió. Matteo me esperaba en el pasillo con la carpeta de cuero bajo el brazo.

—¿Dónde está la fotografía? —preguntó.

—¿Dónde está mi madre?

—Elena…

—¡¿Dónde está?!

Marco apareció detrás de él.

—Matteo, esto se está saliendo de control.

—Tú no hables —dije—. Sabes quién tomó esa fotografía.

Marco sonrió, pero su rostro había perdido color.

Matteo abrió la carpeta. Dentro había documentos amarillentos, una llave grande y una grabación en un pequeño aparato de metal.

—Encontré esto esta noche en el doble fondo de mi escritorio —dijo—. La llave estaba dentro del reloj.

—El reloj que alguien robó.

—El reloj que tú sacaste de mi estudio.

No pude negarlo.

—Lo tomé porque llevaba las iniciales de mi madre.

Matteo cerró los ojos un instante.

—Lo sé.

—¿Qué sabe?

—Que Sofía no huyó. Que alguien la sacó de la mansión la noche en que desapareció. Que mi padre ordenó que nadie la buscara.

Marco dio un paso atrás.

—No puedes creer una grabación de hace veinte años.

Matteo encendió el aparato.

Primero se oyó un zumbido. Luego una voz envejecida, rota, inconfundible.

—Si alguien encuentra esto, significa que Matteo ya sabe la verdad. Sofía descubrió los libros secretos. Descubrió que Marco estaba desviando dinero y que mi padre lo protegía. La encerraron en el sótano durante dos días. Después la llevaron al almacén del río.

Me llevé una mano a la boca.

Matteo permaneció inmóvil.

La voz continuó.

—La niña sobrevivió. Marco la entregó a una mujer llamada Teresa Moretti. Le pagó para que la criara lejos de los Valente. Matteo no sabe que tiene una sobrina. Si llegas a escuchar esto, busca a Elena.

El aparato cayó de la mano de Matteo.

Marco sacó el arma.

—Apágalo.

—Tú mataste a mi hermana —dijo Matteo.

—Yo hice lo que tu padre ordenó.

—¿Y mi madre? —pregunté.

Marco me apuntó.

—Tu madre está donde siempre debió estar.

Matteo se interpuso entre los dos.

—Baja el arma.

—Ahora ya no importa —respondió Marco—. La policía no encontrará nada. Y ustedes tampoco saldrán de esta casa.

Desde el bolsillo de mi camisa cayó la pequeña llave. Rebotó contra el suelo y se detuvo junto a los zapatos de Matteo.

Él la recogió. La observó con el rostro desencajado.

—La llave del escenario —murmuró.

Recordé el mensaje. El salón cerrado. El escenario cubierto de polvo.

Marco retrocedió hacia la escalera.

—No abras esa puerta.

Matteo lo miró.

—¿Por qué?

Marco no contestó.

Corrimos al salón. Matteo abrió la cerradura oculta bajo una moldura y levantó una tabla del escenario. Debajo había una caja de madera, una manta y una grabadora vieja. También había un sobre con mi nombre.

Lo abrí con manos temblorosas.

«Elena: si has llegado hasta aquí, no confíes en Marco. Tu madre está viva, pero no en esta ciudad. El segundo testimonio está en la clínica Santa Marta. Pregunta por la enfermera Clara Ríos. Ella conoce la habitación.»

Matteo leyó por encima de mi hombro.

Afuera, los neumáticos de un automóvil chirriaron sobre la grava.

Marco había escapado.

Y mientras Matteo llamaba a sus hombres, mi teléfono comenzó a sonar. En la pantalla apareció un número desconocido. Contesté.

—¿Elena Moretti? —preguntó una voz de mujer—. Soy Clara Ríos. Si quiere encontrar a su madre, venga sola. Porque Marco acaba de llegar a la clínica…