Encontré a la amiga embarazada de mi hermana suspendida en la suite nupcial, y la sonrisa de mi madrastra desapareció

Encontré a Sofía suspendida boca abajo del perchero de la suite nupcial, con una correa apretándole los tobillos y la sangre resbalando hasta el borde de la caja blanca del vestido.

Eran las cuatro y diecisiete de la tarde. Faltaban menos de dos horas para que mi hermana Clara caminara hacia el altar, pero en aquella habitación nadie pensaba en flores, música ni fotografías.

Sofía tenía siete meses de embarazo. Sus piernas estaban cubiertas de moretones violáceos, una rodilla abierta y una mano protegiendo el vientre mientras intentaba respirar.

—¡Suéltala! —grité.

Beatriz, nuestra madrastra, se volvió despacio. Todavía sujetaba la correa de cuero con ambas manos. Llevaba el vestido color marfil que había elegido para la boda y un broche de nácar en forma de hoja, perfectamente colocado sobre el pecho.

—No te metas, Mateo.

—¡Bájala ahora!

Me lancé contra el perchero. El metal chirrió sobre el suelo brillante y Sofía cayó sobre una pila de almohadones. El golpe le arrancó un gemido. Yo me arrodillé junto a ella, sintiendo que el corazón me golpeaba las costillas.

—¿El bebé? —pregunté—. Sofía, mírame. ¿El bebé se mueve?

—Sí… sí, pero me duele…

Beatriz me abofeteó antes de que pudiera incorporarme. El labio se me partió contra los dientes y el sabor metálico de la sangre me llenó la boca.

—Vuelve a tocarme y te arrepentirás —susurró.

Tomó otra vez la correa.

No pensé. Agarré el frasco de perfume del tocador y lo estrellé contra su sien.

El cristal se rompió con un ruido seco. El olor intenso de azahar inundó la suite. La sangre de Beatriz salpicó el espejo, el papel de seda y el velo de Clara, que acababa de entrar tambaleándose con medio vestido de novia puesto.

—¿Qué hiciste? —preguntó mi hermana, mirando a Beatriz.

—¡Intentó matarme! —gritó ella.

Clara no respondió. Se arrodilló junto a Sofía, le apartó el cabello pegado a la frente y después empujó a nuestra madrastra contra el suelo con una fuerza que jamás le había visto.

—Si te acercas otra vez, te juro que no respondo de mí.

Sofía temblaba. El olor a azahar me quemaba la garganta y el pequeño tapón de pájaro plateado del frasco había rodado debajo del tocador.

—Ella quería que firmara algo —murmuró Sofía—. Decía que era por el bien de mi hijo.

—¿Qué cosa? —Clara se volvió hacia Beatriz.

Nuestra madrastra sonrió, aunque la sangre le caía por la mejilla.

—Están interpretando mal una conversación privada.

Entonces vi una esquina de papel debajo de la caja del vestido. No era papel de seda. Era una hoja gruesa, doblada y manchada de rojo.

La saqué con dos dedos.

En la parte superior aparecía el nombre de un desconocido: Esteban Rivas. Debajo, una frase sobre la tutela del bebé que Sofía aún no había dado a luz.

Clara lo leyó dos veces.

—Yo conozco ese nombre.

Beatriz dejó de sonreír.

—Es una coincidencia.

—Tú insististe en invitarlo hace tres días, cuando ya estaban cerradas las mesas —dijo Clara—. Hiciste un escándalo para sentarlo junto a nuestra familia.

—Porque es un conocido importante.

—¿Y por qué su nombre está escondido debajo de mi vestido?

Nadie contestó. Afuera, alguien golpeó la puerta. Seguridad había llegado.

Sofía extendió la mano hacia la caja.

—Hay otra hoja… debajo del papel manchado.

Clara la sacó con cuidado. Sus ojos recorrieron las primeras líneas y luego se quedaron inmóviles.

Me entregó el documento.

—Mateo —dijo con la voz rota—, lee la última parte antes de que entre alguien.

Mis dedos se cerraron sobre la página mientras la puerta empezaba a abrirse…

PARTE 2

Mis dedos se cerraron sobre la página mientras la puerta empezaba a abrirse, pero antes de que pudiera leer, Clara se puso de pie y empujó la hoja contra mi pecho.

—No aquí —dijo—. Que nadie más la vea.

Dos guardias entraron en la suite. El primero se quedó mirando el perchero volcado; el segundo fijó la vista en la correa, la sangre del espejo y el velo de novia marcado con gotas oscuras.

—¿Qué ocurrió? —preguntó.

Beatriz se incorporó con una mano en la sien.

—Mi hijastro me atacó sin motivo.

—La encontré colgando a Sofía —respondí.

—Miente.

—Yo estaba aquí —dijo Clara—. Llama a la policía.

El guardia sacó su teléfono, pero Beatriz se acercó a él tambaleándose.

—No convierta un accidente familiar en un escándalo. La boda está a punto de comenzar.

—La boda terminó para mí —dijo Clara.

Nunca había oído a mi hermana hablar con tanta frialdad. Tenía una mancha de sangre en el velo y los nudillos blancos de tanto apretar las manos.

Sofía seguía sentada sobre los almohadones. Cada respiración le tensaba la cara.

—Necesito un médico —susurró.

—Ya viene —dijo uno de los guardias.

Beatriz me señaló.

—Él rompió el frasco. Él me golpeó.

—Sí —contesté—. Y lo volvería a hacer si intentaras acercarte a ella.

Clara me miró con alarma.

—Mateo, no digas nada más.

Guardé la hoja dentro de mi chaqueta. Sentía el papel rozándome las costillas cada vez que respiraba.

El documento principal parecía una autorización de tutela. El segundo era diferente. En la primera página aparecía el membrete de una fundación que había pertenecido a nuestro padre, aunque él la había cerrado cinco años antes de morir.

Nuestro padre, Arturo, había dejado una fortuna considerable, pero Beatriz siempre nos dijo que se había evaporado entre deudas, impuestos y gastos médicos. Clara y yo nunca recibimos más que una casa pequeña y algunas fotografías.

En el segundo documento aparecía una cláusula sobre un heredero por nacer.

—¿Qué significa eso? —preguntó Sofía, mirando mi chaqueta.

Beatriz se quedó completamente quieta.

—No significa nada. Es un borrador viejo.

—Entonces, ¿por qué lo escondiste debajo del vestido de Clara? —preguntó mi hermana.

—Yo no lo escondí.

—Lo tenías en tus manos.

—Estaba protegiendo a esa muchacha de una decisión irresponsable.

Sofía soltó una risa débil, dolorida.

—Nunca te pedí protección.

—No sabes lo que estás diciendo.

—Sé que me encerraste aquí, me quitaste el teléfono y me obligaste a firmar.

La habitación pareció hacerse más pequeña.

—¿Firmaste algo? —pregunté.

Sofía bajó la mirada hacia sus muñecas, donde había marcas rojas.

—Una hoja en blanco. Me dijo que era una autorización para que el médico pudiera atenderme si me desmayaba.

Clara dio un paso hacia Beatriz.

—¿Dónde está esa hoja?

—No existe.

El guardia recibió un mensaje y se apartó para leerlo. Desde el pasillo llegó el sonido de varias voces y del ascensor deteniéndose.

Beatriz aprovechó la distracción. Se abalanzó sobre mi chaqueta.

La sujeté de la muñeca.

—Ni lo intentes.

—No sabes lo que estás destruyendo —me siseó—. Ese dinero salvaría a esta familia.

—¿Qué dinero?

Su expresión cambió apenas un segundo. Fue suficiente.

Clara la oyó.

—¿Qué dinero, Beatriz?

Nuestra madrastra retrocedió, pero entonces apareció en la puerta un hombre alto, de traje azul oscuro y cabello plateado. No era un guardia ni un médico.

Esteban Rivas.

Sofía dejó escapar un sonido ahogado. No de sorpresa. De terror.

Él miró primero el documento en mi mano, luego a Beatriz.

—Dime que todavía no lo encontraron —murmuró.

Clara se volvió lentamente hacia él.

—¿Qué es lo que no encontramos?

Esteban no contestó. Beatriz levantó una mano ensangrentada, como si intentara detenerlo.

Pero el hombre ya había cometido el error de decirlo en voz alta.

Sofía apretó mi manga y señaló el reverso de la segunda hoja.

—Mateo… hay una firma detrás. Una firma que conozco.

Le di la vuelta al documento.

Y cuando leí el nombre, entendí por qué Esteban había venido a la boda, aunque todavía no comprendía quién lo había dejado entrar…

PARTE 3

Y cuando leí el nombre, entendí por qué Esteban había venido a la boda, aunque todavía no comprendía quién lo había dejado entrar.

La firma pertenecía a Arturo, nuestro padre. Debajo había una fecha de seis meses después de su supuesta muerte.

—Eso es imposible —dije.

Beatriz palideció.

—Es una falsificación.

Esteban cerró la puerta detrás de sí.

—No lo es.

Clara lo miró como si acabara de reconocer una voz escuchada en un sueño.

—Tú eres el administrador de la fundación de mi padre.

—Lo fui —respondió él—. Hasta que Beatriz me pidió que desapareciera los registros.

—¿Qué registros? —pregunté.

Esteban tragó saliva. El olor a azahar seguía pegado al aire, mezclado con el de la sangre y el metal caliente del perchero.

—Arturo no murió dejando deudas. Dejó una cuenta protegida para su primer nieto biológico. El dinero no podía tocarse hasta que el niño naciera. Si no había madre capaz de protegerlo, el tutor designado administraría la herencia.

Sofía se llevó ambas manos al vientre.

—¿Mi hijo?

—El bebé de Sofía —dijo Esteban— es el nieto de Arturo.

Clara dio un paso atrás.

—¿Quién es el padre?

Esteban miró a Beatriz.

Ella cerró los ojos.

—No —susurró Clara—. No puede ser.

—Tu padre tuvo un hijo antes de casarse con tu madre —continuó Esteban—. Un hijo que fue entregado a otra familia. Ese hijo era Daniel, el hombre que amaba Sofía.

Sofía comenzó a llorar en silencio.

—Daniel murió hace cuatro meses —dijo—. Yo creí que no tenía familia.

—Beatriz lo sabía —respondió Esteban—. Descubrió la cuenta cuando revisó los archivos de Arturo. Si Sofía firmaba la tutela, el dinero quedaría bajo mi administración. Y yo debía transferirlo a una empresa controlada por ella.

Clara miró a nuestra madrastra.

—Por eso insististe en invitarlo.

—Quería asegurar el futuro del niño —dijo Beatriz—. Ustedes no entienden lo que cuesta sostener una familia.

—Lo que querías era robarle a un bebé —dije.

—¡Yo levanté esta casa después de que Arturo murió!

—También mentiste sobre su fortuna —respondió Clara—. Nos dijiste que no quedaba nada.

Esteban se acercó a Sofía.

—La hoja que firmaste no era una autorización médica. Era el consentimiento para aceptar la tutela provisional.

El rostro de Sofía se descompuso.

—¿Y el documento?

Le mostré la segunda página. En el margen inferior había una cláusula escrita a mano: si la madre se negaba, la tutela podía activarse alegando incapacidad temporal causada por un embarazo de riesgo.

—Querían declarar que estabas incapacitada —dijo Clara—. Después del parto, te quitarían al bebé.

El médico llegó con dos agentes. Uno de ellos tomó fotografías de las marcas en las muñecas de Sofía. El otro pidió los documentos.

Beatriz empezó a retroceder.

—No tienen derecho.

—Sí lo tienen —dijo Esteban, sacando su teléfono—. Y yo tengo algo más.

Reprodujo una grabación. Se oyó la voz de Beatriz, clara, fría, ordenando que apretaran la correa si Sofía se negaba a firmar.

La habitación quedó muda.

Beatriz miró el teléfono como si aquella voz perteneciera a otra mujer.

—Eso está manipulado.

—Lo grabé ayer —contestó Esteban—. Cuando comprendí que pensabas culparme de todo.

Clara abrazó a Sofía. Yo sentí que por fin el aire volvía a mis pulmones.

Entonces el teléfono de uno de los agentes comenzó a sonar.

Escuchó durante unos segundos y luego me miró.

—Mateo, acaba de aparecer una denuncia anterior contra Beatriz. Está relacionada con la muerte de Arturo.

Beatriz dejó de respirar.

El agente cubrió el micrófono.

—La persona que llamó dice tener el informe médico original. Y viene hacia aquí ahora mismo…