Escondi um homem ferido no meu quarto, mas quando meu ex apareceu à porta, seu sorriso desapareceu

Às 2h13 da manhã, eu ainda segurava a agulha quando três homens pararam diante da minha porta e disseram que procuravam um fugitivo.

Lucian Moretti estava deitado no chão, atrás da cortina do banheiro, com sangue escorrendo entre os dedos. Eu acabara de fechar o último ponto no ferimento do ombro dele quando ouvimos passos no corredor do prédio.

— Quantos são? — sussurrei.

Lucian ergueu os olhos, pálido, mas completamente atento.

— Três. Talvez quatro.

— E você os conhece?

— Conheço o tipo.

O prédio antigo estalava sob a chuva. Do lado de fora, o letreiro quebrado da farmácia piscava uma luz amarela contra a parede da cozinha. Eu ainda usava o uniforme azul-claro do plantão de quatorze horas no Hospital Misericórdia do Porto, manchado na manga por sangue que não era meu.

Então bateram.

Uma vez.

Duas.

Na terceira, a corrente da minha porta vibrou.

— Senhora Voss? — chamou um homem. — Polícia. Recebemos uma denúncia sobre uma briga. Precisamos verificar o apartamento.

Lucian tentou se levantar.

— Não — ordenei.

— Se abrirem a porta, vão me encontrar.

— Então fique onde está.

Ele sorriu de um jeito estranho, quase admirado.

— Você sempre dá ordens assim?

— Só quando alguém está sangrando no meu banheiro.

Escondi a caixa de curativos atrás do cesto de roupas, empurrei Lucian para baixo da cama e cobri o espaço com o lençol comprido. O objeto que me denunciaria, porém, continuou preso ao meu pulso: o relógio de bolso de latão da minha mãe, adaptado como pulseira, com a tampa amassada e os ponteiros parados às 4h17. Eu o usava em todas as noites difíceis.

A batida voltou.

Abri apenas o suficiente para enxergar o corredor.

O primeiro homem vestia uniforme escuro e sorria sem mostrar os dentes. O segundo mantinha a mão perto do coldre. Nenhum dos dois tinha identificação visível.

— Documento — pedi.

— Senhora, não complique.

— Sem mandado, vocês não entram.

O sorriso dele diminuiu.

— Há alguém aí dentro?

Pensei em Lucian debaixo da cama. Pensei no sangue no piso. Pensei em Garrett Hale, meu ex-noivo, o policial que transformara minhas denúncias em provas de que eu era instável.

— Não — respondi.

O homem inclinou a cabeça.

— Tem certeza?

— Tenho.

Por um instante, seus olhos caíram sobre meu pulso. O relógio de latão refletiu a luz do corredor. O reconhecimento foi rápido, mas eu vi.

Eles não estavam procurando apenas um fugitivo.

Fechei a porta, tranquei a fechadura e encostei a testa na madeira. Atrás de mim, o colchão rangeu.

— Pode sair — falei.

Lucian deslizou para fora, segurando o abdômen.

— Você mentiu muito bem.

— Aprendi com um homem que usava distintivo.

Antes que ele respondesse, meu telefone descartável vibrou dentro do armário da cozinha. Ninguém conhecia aquele número. Ninguém, exceto a pessoa que eu havia deixado para trás em outra cidade.

A mensagem tinha apenas seis palavras: “Ainda usa o relógio da sua mãe?”

Meu sangue gelou.

Lucian leu meu rosto.

— Quem é Garrett?

Outra pancada abalou a porta. Dessa vez, a madeira rachou perto da fechadura.

Lucian alcançou o casaco, tirou uma pequena pasta preta de dentro do forro e a colocou sobre a mesa.

— Se eles entrarem, você precisa abrir isto antes que me levem.

— O que há dentro?

— A razão pela qual seu ex encontrou você.

A fechadura estalou. Lucian empurrou a pasta na minha direção, e eu estendi a mão para o fecho quando a porta começou a se abrir…

PARTE 2

…o primeiro policial atravessou a abertura com o ombro, mas Lucian já havia apagado a luz do quarto.

Eu agarrei a pasta e recuei. O metal amassado do relógio da minha mãe bateu contra meu pulso, fazendo um som pequeno e seco que pareceu alto demais no escuro.

— Polícia! Afaste-se da porta!

— Mostrem o mandado! — gritei.

— Deite no chão!

Um clarão entrou pelo corredor quando o homem ergueu a lanterna. Lucian surgiu atrás dele como uma sombra. Houve um golpe, um gemido e o corpo do falso policial caiu contra a estante. O segundo homem sacou a arma.

Lucian o atingiu antes que ele apontasse.

— Você foi baleado três vezes — murmurei.

— Duas vezes e um corte.

— E ainda acha que consegue lutar?

— Não acho. Sei.

Peguei o extintor preso à parede e o acertei no pulso do terceiro homem. A arma caiu no tapete. O cheiro de ferrugem, chuva e pó químico se misturou no corredor estreito.

— Pela escada dos fundos — falei.

— Há alguém esperando lá.

— Como sabe?

Lucian olhou para a pasta.

— Porque eles sabiam que você a receberia.

A frase me atingiu mais forte que o barulho da porta quebrando. Eu o puxei para a cozinha, atravessei a janela e descemos pela escada de incêndio, enquanto sirenes falsas começavam a uivar na rua.

No telhado do prédio vizinho, às 2h31, escondemo-nos atrás de uma caixa d’água coberta de musgo. A chuva escorria pelo rosto de Lucian. Ele pressionava o abdômen, mas não reclamava.

— Abra — disse ele.

— Aqui?

— Se eu morrer, você precisará saber por quê.

— Que tranquilizador.

Abri a pasta. Dentro havia fotografias, transferências bancárias e uma pequena unidade de armazenamento presa a um envelope pardo. A primeira fotografia mostrava dois homens saindo de um depósito no cais. O segundo era Garrett.

Não o Garrett que eu lembrava das fotografias antigas. Aquele Garrett sorria ao lado de um homem de terno branco, o comissário Dorian Vale, chefe da polícia de North River.

— O que é isso?

— Uma rede que compra policiais, juízes e testemunhas. Eu deveria entregar essas provas hoje à promotoria.

— E por que estavam atirando em você?

— Porque meu irmão descobriu a parte que ligava Vale ao tráfico de armas. Garrett descobriu a parte que ligava Vale a você.

Eu senti o estômago se contrair.

— Ele me encontrou por causa de uma investigação?

— Não. Ele encontrou você porque procurava uma enfermeira chamada Elena Marsh.

O nome falso caiu entre nós como uma lâmina.

Eu me levantei tão depressa que quase escorreguei nas telhas molhadas.

— Você sabia quem eu era?

— Desde o hospital.

— Você me seguiu?

— Eu procurei a única pessoa que conseguiu salvar meu homem naquela noite. E descobri que você não era Elena Voss.

— Você não tinha o direito.

— Não. Mas também não tinha outra pessoa em quem confiar.

Meu telefone vibrou novamente. Dessa vez, era uma chamada. O nome que apareceu na tela foi “Garrett”.

Não atendi.

A chamada parou. Um segundo depois, chegou um áudio.

A voz dele saiu baixa, quase carinhosa.

— Elena, você sempre foi péssima em perceber quando estava sendo observada. Saia do telhado e venha sozinha. Se não vier, vou entrar no hospital onde trabalha e começar pela mulher que divide o turno com você.

Lucian fechou os olhos por um instante.

— Ele está blefando?

— Garrett nunca blefa quando quer me assustar.

— Então agora ele cometeu um erro.

— Qual?

Lucian arrancou o cartão de memória da pasta e o colocou na minha mão.

— Ele acabou de ameaçar uma testemunha por uma linha que pode ser rastreada.

Nesse momento, um telefone tocou dentro do bolso do policial desacordado no corredor. Lucian desceu para revistá-lo. Eu fiquei no telhado, olhando a cidade através da cortina de chuva.

Quando ele voltou, trazia o aparelho e o rosto endurecido.

— O que foi? — perguntei.

Ele me entregou a tela.

Havia uma mensagem recém-enviada para aquele homem: “Levem Moretti vivo. A mulher pode morrer se for necessário.”

Abaixo dela, aparecia o nome de quem havia dado a ordem.

Garrett não era o único perigo.

O telefone começou a tocar outra vez, e Lucian atendeu no viva-voz. Uma voz feminina, trêmula, sussurrou do outro lado:

— Elena, se ele ainda estiver com você, não confie nele. Lucian Moretti foi quem mandou matar meu marido…

A ligação caiu antes que eu pudesse perguntar qualquer coisa…

PARTE 3

…eu encarei Lucian, esperando que ele negasse. Ele não negou.

O vento cortava o telhado às 2h47, e a água escorria pela tela do telefone como lágrimas artificiais.

— Quem era ela? — perguntei.

— Mara Bell. Viúva de um contador que trabalhava para Vale.

— Ela disse que você mandou matar o marido dela.

— Eu mandei silenciá-lo? Não. Eu mandei tirá-lo da cidade quando descobri que seria executado.

— Mas ele morreu.

— Porque Garrett interceptou o carro.

A resposta veio sem defesa, sem tentativa de parecer inocente. Isso me confundiu mais que uma mentira.

Descemos por uma escada de serviço e nos escondemos numa lavanderia abandonada, duas ruas depois, às 3h10. O lugar cheirava a sabão velho e metal molhado. Costurei novamente o ferimento de Lucian sobre uma mesa de dobrar roupas enquanto ele observava a porta.

— Se quer que eu confie em você, pare de me dar metades da verdade.

Ele respirou fundo.

— A pasta contém cópias. O original está no hospital.

— No hospital onde trabalho?

— Na sala de arquivos do centro cirúrgico. Dentro de um prontuário falso.

— E por que eu tenho acesso a ele?

— Porque o paciente que morreu naquela noite não era uma vítima do ataque. Era o contador de Mara. Ele entregou a prova antes de morrer.

Minha mão parou sobre a sutura.

Eu me lembrei do homem na mesa cirúrgica. Da pulseira de identificação. Do relógio de parede marcando 4h17 quando o monitor ficou reto. Eu havia segurado a mão dele enquanto a equipe tentava reanimá-lo.

— Você sabia que eu estava lá.

— Sabia.

— E me usou para chegar ao prontuário.

— Usei a única testemunha que Garrett não sabia que eu conhecia.

Levantei-me e afastei a cadeira.

— Você é igual a eles.

Lucian ficou sentado, pálido sob a luz branca da lavanderia.

— Talvez eu seja pior em algumas coisas. Mas não matei aquele homem.

Ele abriu a unidade de armazenamento no computador velho do balcão. Um vídeo apareceu, tremido, sem som. Mostrava um estacionamento subterrâneo. Garrett entrava no enquadramento usando o uniforme policial. O contador estava ajoelhado diante dele.

Depois Garrett tirava a arma.

O vídeo congelou antes do disparo.

Eu não consegui respirar.

— Há áudio — disse Lucian. — O arquivo completo está no prontuário.

Às 4h02, entramos no Hospital Misericórdia do Porto pela garagem de ambulâncias. Eu ainda usava meu crachá. A catraca reconheceu meu nome, e aquilo me deu uma sensação absurda de normalidade.

No corredor do centro cirúrgico, a enfermeira Joana me encontrou.

— Elena? O que você está fazendo aqui?

— Preciso do arquivo do paciente da noite do ataque.

— Agora?

Lucian fechou a porta atrás de nós.

Joana olhou para ele, depois para o sangue em sua camisa.

— Meu Deus.

— Ajude-me e eu explico depois — pedi.

Ela hesitou, mas pegou a chave da sala de registros. O prontuário falso estava na gaveta 17, sob o nome de um homem que nunca havia existido.

Dentro dele havia um cartão de memória, um relatório assinado pelo comissário Vale e uma carta escrita pelo contador antes de morrer.

Li em voz alta:

— “Garrett Hale não está protegendo a rede. Ele é a rede.”

Joana levou a mão à boca.

Lucian fechou os olhos.

Eu apertei o relógio de latão no pulso até a borda machucar minha pele.

Então o telefone do hospital tocou.

Joana atendeu. Seu rosto perdeu a cor.

— Elena, é para você.

Peguei o aparelho.

Garrett falou do outro lado, calmo como nos dias em que me pedia desculpas depois de me machucar.

— Você encontrou o prontuário. Ótimo. Agora escute com atenção: tenho Joana na porta principal e tenho uma equipe dentro do hospital. Se levar esse material à polícia, ela morre.

Olhei para Joana. Ela ainda segurava a chave da gaveta.

— O que você quer?

— Quero Lucian. E quero que você confesse que roubou as provas.

— E depois?

— Depois, talvez eu lembre por que um dia amei você.

Lucian apontou para o telefone. Havia uma luz vermelha piscando no aparelho de chamada interna.

Ele estava gravando.

Garrett continuou:

— Venha para a sala de cirurgia quatro. Sozinha. Leve o relógio da sua mãe. Eu quero vê-lo no seu pulso quando você ajoelhar…

A porta do corredor se fechou sozinha atrás de nós. Do outro lado, passos começaram a se aproximar…